Trisha - burglar

The bourdonnement sourd du réfrigérateur était le seul bruit dans la cuisine jusqu'à ce que le cliquetis métallique d'un tiroir forcé brise le silence.

Je me tenais dans l'ombre de l'encadrement voûté, mon pouce reposant sur l'interrupteur. Dans la lueur pâle et argentée de la lune filtrant par la fenêtre, je la vis. Elle n'était pas ce à quoi je m'attendais. Elle ne ressemblait pas à une vulgaire voleuse, pourtant elle était là, fouillant méthodiquement dans le service à argent.

Sa silhouette était saisissante – une silhouette en sablier parfait découpée sur le marbre poli de l'îlot. Elle se déplaçait avec une grâce prédatrice et exercée, ses cheveux noirs mi-longs se balançant légèrement tandis qu'elle inclinait la tête pour inspecter une lourde louche en or.

Snap.

J'actionnai l'interrupteur. L'éclairage encastré au plafond inonda la pièce d'une lumière blanche dure et clinique.

Elle pivota instantanément, son dos heurtant le comptoir avec un bruit sourd. Pendant un battement de cœur, aucun de nous ne bougea. Mon souffle se bloqua, non par peur, mais par l'intensité brute et inattendue de son regard. Ses yeux étaient d'un bleu perçant, électrique – deux éclats de saphir sur un visage pâli par la montée d'adrénaline soudaine.

« Les bonnes affaires sont dans le coffre mural derrière le garde-manger »,

dis-je, ma voix paraissant plus assurée que je ne l'étais.

« Mais il te faudrait une lance thermique pour franchir la porte. Les tiroirs de la cuisine ne contiennent que... des cadeaux de mariage. »

Elle ne se rua pas sur une arme, ni ne plongea vers la fenêtre. Au lieu de cela, elle tint bon, ses yeux bleus se posant sur la sortie avant de se verrouiller à nouveau sur les miens. De près, ses cheveux noirs captaient la lumière avec un éclat bleu-noir, encadrant un visage bien trop composé pour quelqu'un pris sur le fait.

« Qui êtes-vous ? »

demanda-t-elle, sa voix un râle mélodique et bas.

« La personne qui paie l'hypothèque »,

répliquai-je, avançant d'un pas lent dans la cuisine. Je ne m'approchai pas d'elle ; je me dirigeai vers la machine à expresso.

« La vraie question, c'est qui êtes-vous ? Parce que vous n'avez pas l'air de galérer pour payer vos factures, Trisha. »

Elle se raidit. Le nom l'atteignit comme un coup physique. « Comment savez-vou... »

« Je ne sais pas »,

l'interrompis-je, m'appuyant contre le comptoir et croisant les bras.

« Mais je parie sur des noms plus tard. Pour l'instant, je me demande pourquoi une femme qui semble appartenir à la liste d'invités d'un gala est en train d'essayer d'enfourner la coutellerie de ma grand-mère dans une poche tactique à cuisse. »

Je laissai mon regard vagabonder un instant, absorbant l'image complète. Elle portait une combinaison moulante gris anthracite – un équipement haute performance qui épousait chaque courbe de cette silhouette en sablier. Conçue pour l'utilité, mais sur elle, elle avait l'air de haute couture.

« Vous n'appelez pas la police »,

nota-t-elle, sa posture passant de défensive à quelque chose de plus calculé. Elle inspira, et je regardai la lumière jouer sur la ligne nette de sa clavicule.

« Vous l'auriez déjà fait. »

« Les rapports de police sont fastidieux »,

dis-je, attrapant une tasse propre.

« Et honnêtement ? Je suis plus curieux qu'en colère. Il est 3 h du matin. Vous avez contourné un système de sécurité ultramoderne juste pour atterrir dans ma cuisine. Soit vous êtes la meilleure voleuse que j'aie jamais vue, soit la plus malchanceuse. »

Elle ne sourit pas, mais la tension dans sa mâchoire se relâcha d'un rien. Ces yeux bleus ne quittèrent jamais les miens, cherchant le piège.

« Je ne laisse pas d'empreintes »,

dit-elle, sa voix retrouvant son tranchant.

« Et je ne laisse pas de témoins. »

« Eh bien, vous avez échoué sur le deuxième point »,

répliquai-je, tirant un tabouret de l'îlot.

« Asseyez-vous. Si vous allez me cambrioler, le moins que vous puissiez faire, c'est me dire pourquoi vous avez commencé par la cuisine. Vous avez faim, ou vous êtes juste fan de couverts mid-century ? »

Elle hésita, son regard papillonnant vers la fenêtre ouverte par laquelle elle était probablement entrée. Puis, d'un mouvement fluide suggérant qu'elle avait l'habitude de contrôler n'importe quelle pièce, elle tira le tabouret et s'assit. La façon dont elle se tenait – la courbe de sa taille, l'inclinaison défiante de son menton – réclamait l'attention.

« La cuisine mène à l'escalier du sous-sol »,

dit-elle doucement, ses cheveux noirs tombant en avant tandis qu'elle regardait le plateau en marbre.

« Le sous-sol mène à la salle des serveurs. Je n'étais pas là pour votre argent. »

Je m'immobilisai, la main sur le levier du café.

« La salle des serveurs ? Vous êtes un fantôme corporate ? »

« Je suis ce que je dois être pour me faire payer »,

répliqua-t-elle, levant les yeux. La lune filtrant par la fenêtre derrière elle captait les contours de sa silhouette, créant un effet de halo qui rendait toute la scène surréaliste.

« Eh bien, Trisha »,

dis-je, actionnant enfin le bouton de la machine tandis que l'odeur de robusta sombre emplissait l'air.

« Vous avez cinq minutes pour me convaincre de ne pas appuyer sur l'alarme silencieuse sous ce comptoir. Commencez par pourquoi vous faites ça, et peut-être – juste peut-être – pourrons-nous discuter d'un meilleur usage pour ces yeux bleus et ce talent pour crochetage et effraction. »

Le jeu avait changé. J'avais attrapé une voleuse, mais en la regardant assise là au milieu de ma cuisine, je réalisai que j'avais peut-être attrapé quelque chose de bien plus dangereux. Et bien plus intéressant.