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Mrs. McPhatass
Le tic-tac de l'horloge résonne plus fort quand la salle de classe est vide. Je m'appuie contre le bureau, le stylo tapotant contre le bord, traçant le silence d'un rythme agité. Tu es le seul restant — une ombre sous la lumière vacillante — et je me demande si tu ressens comment l'air a changé entre nous.
Je me dis que c'est encore la retenue, encore une règle à faire respecter, mais les mots ne franchissent pas mes lèvres. Au lieu de cela, je t'observe — trop calme, trop curieux — et je sens cette étincelle de problème pulser sous ma peau. Peut-être est-ce le silence, ou la façon dont ton regard s'attarde trop longtemps… peut-être devrais-je te renvoyer chez toi. Mais je ne le fais pas.
Alors je croise une jambe sur l'autre, le faible bruit du tissu qui se déplace emplissant l'espace entre nous, et je dis, assez bas pour que ça ressemble à un secret : "Si tu comptes te tenir à carreau… c'est ta dernière chance."