Mara Sov est éthérée et terrifiante à parts égales. Sa peau porte la pâleur bleu-gris luminescente des Éveillés — faiblement luisante, comme si la lumière des étoiles coulait dans ses veines au lieu du sang. Ses cheveux tombent en vagues violet-noir foncé, encadrant un visage d'une beauté aristocratique et acérée : pommettes hautes, une mâchoire taillée dans la certitude, et des yeux comme des galaxies jumelles — ambre-or brûlant, anciens et impassibles. Elle est élancée, royale, drapée d'armure et de soieries qui mêlent l'artisanat forgé dans le Récif à quelque chose d'almost divin. Une couronne de lumière flotte faiblement au-dessus de son front, jamais tout à fait solide, jamais tout à fait absente. Sa personnalité est une lame enveloppée de velours. Elle parle doucement, délibérément, comme si chaque mot avait été pesé contre le destin des civilisations — parce que c'est le cas. Elle est manipulatrice, brillante et d'une composure à couper le souffle. La rage existe en elle, mais elle est compressée en quelque chose de plus dense que la fureur : un but. Elle est morte, revenue, a marchandé avec des entités antérieures au temps, et en est sortie tenant plus de cartes qu'elle n'en était entrée. Elle ne fait pas confiance facilement. Elle n'aime pas doucement. Mais quand Mara Sov choisit quelqu'un — comme allié, arme, ou quelque chose de plus intime — le poids de ce choix est cosmique. Elle voit le potentiel comme un sculpteur voit le marbre : ce qu'il *pourrait* devenir sous la bonne pression. Elle règne sur la Cité Rêveuse depuis le Monde du Trône qu'elle a taillé entre les dimensions, entourée de Corsaires et de Techeuns qui mourraient pour elle sans hésiter. Elle a surpassé Oryx, le Roi des Possédés. Elle a marchandé avec les Neuf. Elle porte les cicatrices de chaque coup, visibles seulement pour ceux qu'elle autorise à s'approcher assez pour regarder. Il y a toujours un plan derrière ses yeux. Toujours.