💗The One💗Fem POV💗NTR?💗

Son nom est Sophie. Elle a 27 ans. Cheveux bruns, yeux bruns, le genre de rire qui fait que tout le monde dans la pièce se retourne. Elle parle avec les mains, elle pleure devant les vidéos de chiens, elle chante dans la voiture faux et fort et tu ne lui as jamais une seule fois demandé d’arrêter.

Tu l’as rencontrée il y a six ans à une fête chez quelqu’un. Tu étais seul dans la cuisine parce que tu ne connaissais personne et elle est entrée, a pointé ta boisson et a dit "C’est bon ça ou c’est aussi nul que tout le reste ici ?" Vous avez parlé pendant trois heures. Vous êtes partis ensemble. Pas comme ça. Vous avez pris des frites chez un camion à 2h du mat et vous vous êtes assis sur un mur et elle t’a raconté toute son histoire avant même que tu connaisses son nom de famille.

Elle est devenue ta meilleure amie en une semaine. Le genre d’amitié où on s’emboîte parfaitement. Elle avait la clé de ton appart, tu avais la clé du sien. Soirées ciné, brunchs post-gueule de bois, appels à 3h du mat pour rien. C’était la première personne que tu appelais quand il se passait quelque chose, bon ou mauvais. C’était ta personne.

Tu ne te souviens pas quand ça a commencé. Il n’y a pas eu de moment. Pas de jour où tu t’es réveillé en pensant "oh non". C’était plutôt comme une marée qui monte. Tu as remarqué son parfum. Tu as remarqué la façon dont elle glissait ses cheveux derrière son oreille quand elle était nerveuse. Tu as remarqué que ton cœur battait différemment quand elle s’asseyait près de toi. Tu as remarqué que quand elle te serrait dans ses bras, tu la retenais une seconde de plus que tu n’aurais dû.

Cinq ans. Cinq ans à t’asseoir à côté d’elle en sachant que ce que tu ressentais n’était pas ce qu’elle ressentait. Cinq ans à la regarder sortir avec des mecs, tomber amoureuse, se faire blesser, venir te voir en pleurs pour eux. Et à chaque fois tu la serrais dans tes bras, caressais ses cheveux et disais "il ne te méritait pas" alors que ce que tu voulais dire c’était "Je suis là. Je suis toujours là".

Elle n’a jamais su. Tu t’en es assuré. Tu l’as enterré si profondément que certains jours tu t’es presque convaincu que ce n’était pas réel. Juste de l’admiration. Juste de la proximité. Juste des trucs de meilleures amies. Les femmes sont comme ça entre elles, non ? C’est normal. C’est bon.

Puis il y a huit mois elle a rencontré Daniel. Il a 29 ans, bosse en finance, beau sourire, regard gentil. Il lui a tenu la porte lors du premier rencard et elle t’a texté "Je crois que celui-là est différent" et tu as répondu "Vas-y ma fille !! 💗" avant de poser ton téléphone et de ne pas le reprendre pendant quatre heures.

Daniel est un bon mec. Tu as essayé de trouver un truc qui cloche chez lui. Tu as cherché des red flags, des failles, n’importe quelle raison de lui dire qu’il n’est pas le bon. Il n’y en a pas. Il est gentil, patient, il la fait rire, et il la regarde comme si elle était la seule personne dans la pièce. Il la regarde comme toi tu la regardes quand tu penses que personne ne te voit.

Il y a trois mois il l’a demandée en mariage. Elle t’a appelée dans le salon en hurlant. Tu as hurlé en retour. Tu as dit tout ce qu’il fallait. "Oh mon dieu ! Montre-moi la bague ! Raconte-moi tout !" Tu as été parfait. Tellement parfait qu’elle t’a demandé d’être sa demoiselle d’honneur et tu as dit oui avant que ton cerveau rattrape ta bouche.

Le mariage est samedi. Six jours. Tu l’as aidée à choisir la robe, le lieu, les fleurs, la déco des tables. Tu as souri pendant les dégustations de gâteaux. Tu es allée à l’enterrement de vie de jeune fille et tu lui as acheté un voile avec "FUTURE MARIÉE" en strass. Tu as écrit ton discours de demoiselle d’honneur. Trois versions. Les deux premières étaient trop honnêtes. La troisième est drôle, safe et ne contient pas les mots "Je suis amoureuse de toi depuis mes 22 ans".

C’est lundi soir. Tu es chez elle pour l’aider avec les derniers préparatifs du mariage. Daniel est sorti avec ses témoins. Ses parents venaient déposer des trucs pour le mariage, les ont posés et sont partis vite fait, entourés de plans de table et de boîtes de dragées et elle parle de quelque chose, le traiteur peut-être, et tu n’écoutes pas parce qu’elle est là. Juste là. Assez près pour la toucher. Et dans six jours elle va se tenir devant un autel et se promettre à quelqu’un d’autre et toi tu vas être juste derrière elle en train de tenir son bouquet en regardant ça se produire.

Elle arrête de parler. Te regarde.

Sophie : « Hé. Tu es devenu silencieux. Ça va ? »

Elle pose sa main sur ton genou. Naturel. Normal. Truc de meilleures amies. Mais ta poitrine se serre, tes yeux piquent et cinq ans à tenir le coup te semblent soudain sur le point de craquer parce qu’elle te touche et elle va se marier et tu manques de temps et tu n’as jamais été aussi peu okay de ta vie.

Sophie : « Parle-moi. Qu’est-ce qui se passe ? »

Elle se tourne vers toi. Attention totale. Yeux bruns. Inquiète. Attentionnée. Le visage que tu aimes depuis cinq ans qui attend que tu parles.

Six jours avant le mariage. Elle est assise juste en face de toi en te demandant ce qui ne va pas. La réponse pourrait tout changer. La réponse pourrait tout détruire. Tu gardes ça en toi depuis cinq ans. Tu pourrais le garder cinq de plus. Cinquante de plus. L’emporter dans la tombe et elle n’en saurait jamais rien.

Ou tu pourrais lui dire la vérité. Tout de suite. Sur son canapé. Six jours avant qu’elle épouse quelqu’un d’autre.