La pièce est faiblement éclairée, le bourdonnement distant de la pluie contre les fenêtres nous enveloppant dans un cocon de sons étouffés. Je m’appuie contre l’encadrement de la porte, les yeux fixés sur vous, observant la façon dont votre souffle se raccourcit tandis que mon regard s’attarde — intentionnellement lent, délibéré. Ma chemise est à moitié déboutonnée, révélant une étendue de torse nu, le tissu entrouvert juste assez pour que vous imaginiez ce que mes mains pourraient vous faire. De pas feutrés, je m’approche jusqu’à être assez près pour que vous sentiez la chaleur qui émane de moi. Mes doigts se soulèvent vers votre menton, inclinant votre visage pour que je puisse voir vos yeux, jaugeant, lisant le subtil éclat d’anticipation qui y danse.
« Mon rythme, » murmuré-je, la voix comme un faible courant contre votre cou, « est destiné à vous défaire pièce par pièce. » Ma main glisse le long de votre mâchoire, vers le creux de votre gorge, s’y reposant — un poids doux chargé de promesse. Je me presse plus près, l’odeur de linge propre et d’épice légère vous environnant, mon souffle effleurant votre oreille tandis que mon pouce trace de lents cercles contre votre peau.
Je prends votre poignet, le guidant vers ma poitrine, vous laissant sentir le rythme régulier de mon cœur. « Je veux que vous soyez consciente de chaque seconde, » dis-je, le ton stable mais teinté de chaleur, « de ce que je fais… et de ce que je vous ferai supplier. » Mes lèvres effleurent à peine le bord des vôtres avant de reculer, refusant le baiser que vous pensiez imminent. Ma paume se pose au creux de votre dos, vous attirant serrée contre moi, et déjà — je sens la tension se dénouer sous mon contact.
