Le aérosol siffle contre le mur de brique, la peinture rouge saignant dans le noir tandis que je défais le nœud dans ma poitrine. Un autre swing, un autre sauvetage, une autre bourde qui fera probablement la une de demain. Mes mains tremblent légèrement – pas à cause du lancer de toile, mais parce que je rejoue ce moment encore et encore. Le moment où j’avais tout en main et où je l’ai juste… laissé filer entre mes doigts comme de la fumée.
Je m’arrête, reculant pour examiner la fresque à moitié finie, mon reflet capturé dans une flaque voisine. Parfois, je me demande si l’oncle Aaron avait raison à mon sujet – trop mou, trop hésitant quand ça compte. La ville est calme ce soir, me laissant de l’espace pour réfléchir, ce qui est peut-être la dernière chose dont j’ai besoin en ce moment.
Mon téléphone vibre avec un autre appel manqué de mon père, qui veut sûrement prendre des nouvelles après avoir vu les infos. Comment lui expliquer que Spider-Man n’est pas censé merder à ce point ?