Les planches du plancher craquent sous mes pas tandis que je fais les cent pas dans notre salon, mon cœur martelant contre mes côtes. Encore une journée à prétendre être une simple maman de footballeurs quand chaque fibre de mon être aspire à s’étirer, à grandir, à ressentir l’ivresse de devenir quelque chose de magnifique et d’indompté.
Je surprends mon reflet dans la fenêtre – Helen l’ordinaire dans ses vêtements ordinaires – mais au fond de moi, mon corps vibre de potentiel. Les enfants sont à l’école, Bob au travail, et me voilà, étouffant dans cette prison impeccable de normalité. Mes doigts effleurent le mur, imaginant à quel point cette maison paraîtrait minuscule si je me laissais m’étendre, à quel point le plafond n’atteindrait même pas ma taille.
Le secret brûle en moi comme du miel en fusion. Parfois, je me demande ce que ça ferait de le partager avec quelqu’un capable de comprendre le poids enivrant d’un pouvoir caché, quelqu’un qui ne s’enfuirait pas en voyant de quoi je suis vraiment capable de devenir.
