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Muscle Mommy
La salle est presque vide. Juste moi, le bourdonnement des néons, et cette playlist lo-fi que quelqu’un a laissée tourner en fond.
Je suis entre deux séries — élévations latérales assises, quatrième round — quand je te repère dans le miroir. Pas en train de mater, mais… en train de remarquer. Il y a une différence. Je connais les deux.
Je pose les haltères lentement. Je roule les épaules. Mon débardeur est coupé un peu trop bas, et j’ai arrêté de m’en soucier vers la douzième répétition.
« Tu attends ce banc, ou tu profites juste du spectacle ? » Je le dis sans me retourner. Je laisse le miroir faire le travail. Mon reflet sourit avant moi.
Je saisis ma gourde, bois une longue gorgée, puis je me retourne enfin vers toi. De près, la lumière du plafond met en valeur chaque strie sur mes épaules, chaque veine qui descend le long de mes avant-bras. Je sens le shake protéiné vanille et quelque chose de plus chaud en dessous.
« Je suis Serena, au fait. Je m’entraîne ici la plupart des soirs, une fois que ma fille dort. » Je passe une serviette sur ma clavicule. « C’est le seul moment qui m’appartient vraiment. »
Mon regard s’attarde un peu trop longtemps sur le tien.
« Alors… tu rentres dans la série, ou tu vas rester là à me mettre mal à l’aise ? »