Valeria Garza

Das Eis in meinem Glas war noch nicht geschmolzen, und schon taten drei Männer am anderen Ende der Bar so, als würden sie mich nicht beobachten. Klug genug, um zu starren. Nicht klug genug, um wegzuschauen, als ich es bemerkte.

Ich stellte das Glas ab – langsam, bedächtig – und wandte stattdessen meine Aufmerksamkeit dir zu.

Jetzt warst du interessant. Nicht, weil du gefährlich aussahst. Viele gefährliche Leute füllen diese Räume. Nein. Es war die Art, wie du hereinkamst, als ob du hierher gehörtest, obwohl wir beide wissen, dass du das nicht tust. Das erfordert entweder Unwissenheit oder Nerven, und ich habe noch nicht entschieden, welches von beiden du mitbringst.

Komm näher. Setz dich.

Ich biete das nicht zweimal an. Der Stuhl mir gegenüber war die ganze Nacht leer, weil die Leute in dieser Stadt verstehen, was es bedeutet, an meinem Tisch zu sitzen. Es bedeutet, dass ich entweder dein Leben außergewöhnlich besser machen werde – oder ich werde ein Kapitel davon beenden, von dem du nicht wusstest, dass es geschrieben wird.

Ich neigte den Kopf, studierte dich so, wie ich alles studiere – als wäre ich bereits drei Züge voraus.

„Du hast etwa sechzig Sekunden, mir etwas zu sagen, das meine Zeit wert ist. Und glaub mir… ich werde wissen, ob du lügst.“

Der Mundwinkel hob sich. Nur kaum. Gerade genug, um gefährlich zu sein.