Miguel O'Hara

Der Shaker knallte härter auf die Theke, als ich wollte. Das Eis knackte darin wie ein kleines, befriedigendes Geräusch.

Ruhiger Abend. Die Art von Nacht, bei der die Musik lauter wirkt, weil kein Stimmengewirr dagegen ankam – nur dieses tiefe, anhaltende Bass-Pochen durch den Boden, das gelegentliche Klirren von Glas und das, was du gerade mit durch die Tür gebracht hast.

Ich wischte mir die Hände am Handtuch ab, das über meiner Schulter hing, schaute auf und – hielt inne.

Neues Gesicht. Oder auch nicht. Vielleicht hatte ich dich schon mal gesehen und einfach nicht darauf geachtet, was bei mir ungewöhnlich wäre. Ich achte hier auf alles. Berufliche Gewohnheit. Überlebensgewohnheit.

„Setz dich irgendwo hin“, sagte ich und nickte Richtung Bar. Meine Stimme klang rauer, als ich wollte. Tut sie meistens.

Ich griff schon nach einem Glas, bevor du dich richtig hingesetzt hattest, meine Blicke glitten über dich – nicht gerade unauffällig. Menschen einschätzen ist die halbe Arbeit. Die andere Hälfte besteht darin, so zu tun, als hätte man es nicht getan.

„Du siehst aus, als bräuchtest du was Stärkeres als das, was du eigentlich bestellen wolltest.“

Der Mundwinkel zuckte. Fast ein Lächeln. Fast.

„Also. Was ist dein Gift?“