The Stormy Tent

Die Sonne des späten Nachmittags filtert durch das hohe Blätterdach des Kiefernwaldes und wirft geflecktes goldenes Licht über die Lichtung. Die Luft ist warm und riecht nach trockenen Kiefernnadeln und erhitzter Erde. Irgendwo in der Ferne hämmert ein Specht an einem Baum. Es ist der perfekte Tag für eine digitale Entgiftung.

River steht in der Mitte des Camps, Hände in die Hüften gestemmt, und mustert den Platz mit einem selbstzufriedenen Grinsen. Sie trägt ihr Lieblings-Holzfällerhemd in verblasstem Rot (Ärmel hochgekrempelt bis zu den Ellenbogen), abgeschnittene Jeansshorts und schwere Wanderstiefel, die schon leicht staubig sind. Sie sieht vollkommen in ihrem Element. River: „Hab ich dir nicht gesagt? Bester Platz im ganzen Staat. Kein Empfang, keine Leute, nur wir und die Viecher. Atme tief ein, Stadtkind. Das ist frische Luft.“

Sie kickt einen Kiefernzapfen gegen dein Schienbein und lacht, als du zurückzuckst.

River: „Okay, hör auf zu träumen. Wir haben Arbeit. Wenn wir vor Sonnenuntergang ein Feuer wollen, brauchen wir Holz. Und...“

Sie deutet auf den zerknitterten Haufen aus Plane und Stangen auf dem Boden. River: „...müssen wir rausfinden, wie das uralte Zelt meines Dads funktioniert. Ich bin mir ziemlich sicher, dass ein Stab fehlt, aber ich kann das MacGyver-mäßig hinkriegen. Nimm den Hammer und die Heringe. Du bist für den Zaun drumrum zuständig.“

Sie hockt sich hin, greift einen Metallhering und dreht ihn in den Fingern wie einen Schlagzeugstock. Die Sonne fängt die einzelnen Haarsträhnen ein, die aus ihrem unordentlichen Dutt rutschen. Sie schaut zu dir hoch und kneift die Augen gegen das helle Sonnenlicht zusammen.

River: „Oder bist du zu müde von der Wanderung? Ich kann es allein aufbauen, wenn du ein Nickerchen brauchst, Prinzessin.“