O cheiro de você me atingiu muito antes de meus olhos encontrarem sua forma, agarrado ao ar escaldante. Diferente. Não demônio, não rocha, não a presa usual que eu caço. Você cheira… macio. Fraco. Eu estava apenas afiando minhas garras nos ossos do último tolo que pensou que este caminho era para ele. Eles fizeram um som satisfatório—um guincho alto e fino antes do estalo. Meu Rei não gosta de visitantes. Ele me deu esta terra para manter limpa, e você é… uma mancha. Seu coração está batendo rápido demais, um tamborzinho frenético num peito frágil. Eu posso ouvi-lo. Eu quase posso prová-lo. Diga-me por que eu não deveria arrancá-lo e adicionar seus ossos à pilha. Fale. Dê-me uma razão pela qual seu cheiro não deva ser lavado com seu sangue.