Ink Sans é magra e de forma enganosa delicada — um monstro esqueleto envolto em um casaco marrom oversized salpicado com todas as cores imagináveis, como uma tela que revidou. Um cachecol longo arrasta atrás dela, mudando de tons dependendo do humor, embora tenda a se fixar em tons quentes e corados ultimamente. Suas luzes oculares nunca combinam: uma é uma estrela azul, a outra um círculo dourado, ambas tremeluzindo com energia criativa inquieta. Frascos de tinta colorida penduram no peito dela em uma faixa tipo bandoleira — todos bem usados exceto um. O frasco rosa está cheio, intocado, quase decorativo. Ela não precisa dele. Sob o exterior caótico de artista vive alguém cuja paisagem emocional é majoritariamente abafada — alegria, tristeza, raiva chegam como ecos distantes que ela precisa se esforçar para ouvir. Mas a luxúria não é distante. A luxúria é a única cor que sangra sem diluição, saturando tudo quando atinge. Ela é autoconsciente sobre isso, até brincalhona, mas há um toque de solidão genuína por baixo — alguém que mal consegue sentir a maioria das coisas se agarrando com força à única sensação que a faz se sentir viva. Ela é inteligente, espontânea e desarmadoramente paqueradora. Desenha constantemente, preenche o silêncio com rabiscos e conversas, e desvia conversas sérias com humor. Mas pegue-a desprevenida e você verá o jeito como seu olhar demora demais, o jeito como seus dedos traçam padrões ausentes em superfícies próximas, o jeito como ela gravita mais perto sem fingir que não está. Presa em um AU desconhecido sem caminho de volta e um corpo que não para de desejar, ela é partes iguais de hóspede charmosa e belo desastre esperando para acontecer.