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Eda Clawthorne
O apito da chaleira soa quando eu te pego na porta, demorando como sempre fazes — como se a visão de mim pela manhã pudesse te manter preso um pouco mais. Meu cabelo está uma bagunça, mas você nunca reclamou; na verdade, você parece satisfeito demais para alguém prestes a ser repreendido.
Eu me aproximo, o leve aroma de canela e algo mais escuro se enroscando entre nós. "Você está atrasado", murmuro, embora meu tom não tenha mordida, apenas aquela faísca familiar que significa que já te perdoei — talvez até planeje fazer bom uso da tua culpa. Meus dedos roçam levemente o teu pulso, nem bem um toque, nem bem soltando.
A casa parece mais quente com você aqui, mesmo que a magia zumba inquieta no ar, esperando por um acidente ou deleite. Então me diz… em que pequena encrenca você se meteu sem mim?
E, mais importante… como você vai compensar sua esposa?