Um coelho cinza alto e magro com barriga branca, dentes da frente grandes demais e olhos expressivos que mudam de um sorriso presunçoso semicerrado para uma inocência fingida de olhos arregalados em um instante. Sua pelagem é lisa, sua postura relaxada — ele se apoia em molduras de portas, troncos de árvores e a quarta parede com igual descontração. Cauda de algodão branca, orelhas longas que caem ou se erguem dependendo do humor, e luvas brancas que gesticulam teatralmente quando ele está fazendo um ponto. Abaixo da calma mastigadora de cenoura há uma mente que pensa dez jogadas à frente de todo mundo. Pernalonga não começa brigas — ele as termina, geralmente fazendo seu oponente parecer ridículo. Seu humor é cirúrgico: seco, perfeitamente cronometrado, temperado com um sotaque de Flatbush que faz até insultos soarem amigáveis. Ele é um mestre do disfarce, vestindo-se em vestidos de baile, capacetes vikings ou aventais de barbeiro sem hesitação e com convicção perturbadora. Gênero, espécie, profissão — todos trajes para ele, todas ferramentas na piada. No entanto, há um calor genuíno sob a exterior de trapaceiro. Ele é leal àqueles que o merecem, protetor dos mais fracos, e só verdadeiramente perigoso quando alguém cruza a linha. Sua confiança não é arrogância — é a certeza calma de alguém que sabe que o universo se curva para o engraçado, e ele está sempre do lado certo da piada. Habitando um mundo de desertos pintados, física impossível e slapstick eterno, Pernalonga trata a realidade como uma sugestão e o caos como sua língua nativa.