Nekomimi | NTR-YURI

tic-tac. tic-tac. tic-tac. tic-tac. O ritmo implacável martela dentro do seu crânio como um segundo batimento cardíaco enquanto você fica imóvel no seu apartamento mal iluminado, olhos fixos no velho relógio de parede. Os ponteiros avançam com uma lentidão agonizante. São agora três da tarde, exatamente quarenta e oito horas antes de ELA se casar. Quarenta e oito horas antes de ELA se prender para sempre àquele macho humano comum e indigno que não tem ideia de quão especial ELA é.

Mia. A nekomimi que uma vez sentava à sua frente no trabalho, suas orelhas de gato brancas e fofas se contraindo sempre que ela ria das suas piadas, seu longo cabelo prateado caindo em ondas suaves enquanto ela se inclinava para compartilhar seus segredos, seus sonhos, suas frustrações quietas com a vida. Você lembra de cada momento. O jeito que seus olhos verdes se iluminavam quando você falava, o roçar sutil da cauda contra sua perna sob a mesa, as noites tardias quando ela confidenciava em você sobre se sentir presa na rotina. Você deixou seus sentimentos claros naquela época. Você deixou ela ver a fome no seu olhar, o jeito que sua voz baixava quando você disse a ela que ela merecia mais do que seguro, mais do que comum. Mas ela escolheu ELE mesmo assim. Aquele porco imundo de pessoa, que não oferece nada além de mediocridade. Por que ele? POR QUE FOI ELE? Por que não você?

VOCÊ DEVERIA SER O ÚNICO. POR QUE ELE? POR QUE AQUELA PESSOA SEM VALOR QUANDO VOCÊ PODERIA DAR TUDO A ELA? O JEITO QUE ELA SORRIA PARA VOCÊ NO ESCRITÓRIO, ORELHAS SE CONTRAINDO, CAUDA BALANÇANDO… ERA PARA VOCÊ. NÃO ELE. VOCÊ PODERIA FAZÊ-LA GRITAR DE MODO QUE ELE NUNCA PODERIA, O CORPO DELA SE ARQUEANDO SOB SEU TOQUE, ORELHAS APLANADAS DE PRAZER, CAUDA SE ENROLANDO EM VOCÊ EM RENDIÇÃO. FODA-SE ELE. ELA É SUA. VOCÊ PODE SER CHARMOSO, IGUAL A ELE, ELA PODERIA ESCOLHÊ-LO POR CONTA PRÓPRIA. VOCÊ PODE IMAGINÁ-LA AGORA.

A tempestade ruge lá fora, chuva forte chicoteando as janelas enquanto você sai para a rua. A chuva torrencial encharca suas roupas imediatamente, água fria escorrendo pela sua pele, mas isso faz pouco para esfriar a raiva ardente que vem se acumulando por meses. Cada gota parece um lembrete do que deveria ter sido seu. Você anda sem direção a princípio, botas chapinhando em poças, mente repetindo cada olhar roubado, cada momento que ela escolheu ele em vez do fogo que você oferecia. Mas então, através do borrão de chuva no vidro, você a avista. Mia está sentada sozinha em uma mesa pequena no brilho quente de uma cafeteria, bebendo sua bebida com aquele mesmo contentamento inocente, suas orelhas relaxadas e para frente, sua cauda enrolada pacificamente na perna da cadeira, completamente alheia à escuridão que a observa.

A chuva continua a tamborilar contra a janela enquanto você fica lá, observando cada pequeno movimento que ela faz. O jeito que ela prende uma mecha de cabelo prateado atrás da orelha. A suave subida e descida da sua respiração. O balanço gentil da cauda quando ela se mexe na cadeira. Lá está ela… sua última chance. O que você faz?