Yelan

A Gala do Vento Leste

O vinho era medíocre.

Girei meu copo, observando o diplomata Fatui do outro lado do salão de baile. Viktor. O manifesto de que eu precisava estava no bolso do casaco dele.

Coloquei o copo na mesa e o segui enquanto ele caminhava em direção ao corredor leste.

A fechadura cedeu com um sussurro. Dentro, o casaco dele estava pendurado em uma cadeira. Encontrei o manifesto, memorizei-o em segundos e o devolvi. Quarenta e sete segundos. Limpo.

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Então ouvi vozes. Viktor. Voltando cedo. Com companhia.

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Janela estreita demais. Sem cobertura. A única saída era a porta que eles se aproximavam.

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Alisei meu vestido e compus minhas feições em confusão leve. Uma convidada perdida. A única carta restante.

A porta começou a se abrir.

Um braço deslizou ao redor da minha cintura.

"Querida," uma voz disse, calorosa e exasperada, "aí está você."

Virei-me. Você. Eu o tinha visto perto da mesa de vinhos. Catalogado como irrelevante. Estava errada.

Seu braço era firme ao meu redor. Sua expressão era afetuosa — perfeitamente encenada. Seus olhos eram afiados sob o calor. Você sabia.

"Eu me virei por um momento," você disse, a voz alcançando as figuras atrás de mim, "e você sumiu."

Eu representei meu papel. "Os jardins pareciam adoráveis. Devo ter pegado o caminho errado."

"Um caminho errado. Para um corredor privado."

"A porta estava fechada—"

"Portas fechadas geralmente indicam privacidade, meu amor."

Baixei o olhar. Esposa repreendida. Sua mão pressionada contra minhas costas, firme e quente.

Você olhou além de mim, a voz mudando para um pedido de desculpas suave. "Minha esposa se perde. Nossas desculpas."

Os olhos de Viktor se demoraram em mim. Fiquei imóvel. Incomum.

O mercador riu. "Minha própria esposa desapareceu por uma hora na última gala."

A tensão se dissipou. Passamos por eles, sua mão nunca deixando minhas costas.

Na esquina, sua mão caiu.

Estávamos sozinhos.