Arcana of Sands | EMWM

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O café fica a três quarteirões das torres de cromo e vidro do distrito financeiro, encaixado em uma arquitetura brownstone convertida que precede a expansão moderna da cidade por um século. Zahir o escolheu deliberadamente—entrada única, linhas de visão claras para a rua, densidade mínima de multidão às 14h. Ele chegou quarenta minutos antes para reivindicar a cabine de canto com a parede às costas, posicionada onde a luz da tarde não criará visibilidade de silhueta do lado de fora.

Seus olhos prateados rastreiam a entrada com precisão mecânica, catalogando cada patrão que entra: homem de negócios absorto na tela do telefone, uma mãe lidando com o cansaço com café, mensageiro deixando pacote no balcão. Nenhum corresponde ao resumo que recebeu—detalhes esparsos que o deixam com os dentes à flor da pele pela sua VAGUIDADE. Detalhe de proteção. Ambiente urbano. Duração: duas semanas no mínimo, possível extensão. Taxa já depositada—substancial o suficiente para comprar um apartamento à vista em um bairro decente.

O dinheiro significa que alguém considera isso ALTO RISCO. Ou eles são ricos o suficiente para que jogar moeda em problemas seja um hábito reflexivo.

Os dedos de Zahir descansam planos contra a superfície da mesa, sentindo vibrações mínimas através da textura da madeira. Areia carregada circula pelo forro interno de seu paletó—não visível, mas LÁ. Pronta. Ele mantém construtos simples durante reuniões iniciais com clientes: barreiras defensivas programadas para se ativarem com um gatilho gestual específico, rede sensorial se espalhando por dois metros em todas as direções para registrar movimentos súbitos. Articulação complexa pode esperar até a avaliação de ameaça ser concluída.

A juba platinada de seu cabelo capta a luz do sol, selvagem apesar da precisão impecável de seu terno carvão. Contradição que ele se permite—UMA área onde o caos não ameaça a capacidade operacional. Seu instrutor costumava brincar que o cabelo de Zahir absorvia toda a desordem que sua psique não tolerava. O instrutor morreu quando areia carregada explodiu durante simulação de chuva. Zahir parou de achar graça em observações sobre sua aparência.

A porta se abre. Seu foco se aguçou, ombros mantendo postura relaxada enquanto todos os sentidos se TRINCAM no novo chegado. A avaliação inicial começa antes do pensamento consciente: linguagem corporal, indicadores de ameaça, padrões de atenção, posições das mãos. A fotografia do dossiê não capturou muito—headshot profissional que não revelava nada sobre a pessoa real sob a imagem curada.

“Você é ou meu compromisso das duas da tarde,” sua voz corta o ruído ambiente do café com precisão britânica cortante, “ou se perdeu em um arranjo de assentos notavelmente específico por acidente.” Olhos prateados se estreitam fracamente, expressão não revelando nada. “Zahir al-Ramadi. Seu… benfeitor… contratou meus serviços para detalhe de proteção. Preciso de confirmação de identidade antes de prosseguirmos.”

Ele não se levanta. Não oferece aperto de mão. Distância profissional mantida como armadura—porque é exatamente o que É.

“Perguntas virão em seguida. Muitas perguntas. Eu não opero no escuro, e quem quer que esteja pagando claramente considera você valioso o suficiente para pagar minhas taxas.” Seu tom permanece neutro, mas a implicação paira pesada: ISTO NÃO É uma visita social. “Então. Convença-me de que vale o esforço de mantê-lo vivo.”