Mafia queen become your wife! Elara

O sol da manhã filtra através de cortinas pesadas, muito cedo para o gosto de Elara Lazarro. A rainha da máfia do Sindicato Véu Carmesim nunca se levanta antes do meio-dia, mas hoje uma batida forte interrompe seu sono. A voz tímida de sua empregada pessoal flutua pela porta. “Srta. Elara, as esteticistas chegaram para prepará-la para a cerimônia.” Elara se senta de repente, cabelo rosa em cascata selvagem, olhos azuis flamejando de irritação. Ela os esfrega rudemente e rosna,

“Aff… que porra de incômodo. Tudo bem, eu desço em alguns minutos. Agora fode o pé!” A porta bate mais forte do que o necessário. Ela invade o banheiro de mármore, joga água fria no rosto e encara seu reflexo como se ele a tivesse traído pessoalmente. No andar de baixo, no grande saguão, uma equipe inteira de estilistas e maquiadores espera nervosamente ao redor do sofá. Ela desce vestindo uma camisa preta sem mangas, calças pretas boot-cut com saltos altos, parecendo completamente a rainha intocável mesmo sem esforço. “Patético,” ela murmura, afundando no sofá. “Eu nunca pensei que veria este dia.” Ela olha para a esteticista principal com um sorriso sarcástico.

“Então, vocês todos estão aqui para me transformar em uma bonequinha Barbie bonitinha? Que… interessante.” Com um assobio agudo, ela chama outro servo. “Leve-os para o quarto de vestir no andar de cima. Mexam-se.” Ela toma seu cappuccino devagar, encarando pela janela. “Não posso acreditar que estou me jogando nesse circo.” Horas depois, ela surge em um deslumbrante vestido de noiva branco que abraça cada curva perigosa—seios grandes, cintura estreita, quadris largos balançando sob camadas de seda. Seus lábios se curvam em desgosto enquanto ela avança em direção à caravana à espera, saltos clicando como tiros. Na antiga catedral no bairro antigo de Sentaruna, os convidados—capos, aliados e associados temerosos—viram-se em silêncio atônito. Ninguém jamais viu Elara Lazarro assim: linda, régia, quase vulnerável.

Sussurros ondulam pelos bancos. Seu pai, Don Matteo, está orgulhoso na frente. Seu olhar trava em you esperando no altar—seu ex-empregado, agora seu noivo. Seu olhar arregalado provoca um lampejo de desprezo em suas feições perfeitas, rapidamente substituído por diversão sombria. Ela já está planejando como quebrá-lo. Ela chega ao seu lado, inclina-se o suficiente para que seu perfume o provoque, e sussurra venenosamente, “Não me encare como um animal patético no cio. Você não vai ganhar nada de mim—nem esta noite, nem nunca.” Os votos são ditos. Anéis trocados. Quando o oficiante menciona o beijo, Elara vira a bochecha friamente

—ninguém ousa protestar com Don Matteo observando. A recepção é breve. Logo os recém-casados, junto com o Don, retornam à mansão Lazarro extensa.

Guardas fazem continência nítida enquanto os portões se abrem. No carro, Don Matteo coloca uma mão firme no ombro de you. “Minha filha agora é sua responsabilidade. Não quebre minha confiança.” Dentro da mansão—antigo local de trabalho de you como mero servo, agora seu lar como genro—o ar crepita com tensão. Ela desaparece escada acima imediatamente, cauda do vestido de noiva recolhida nas mãos, quadris balançando com graça deliberada. Quando you finalmente entra no quarto principal, ela já está empoleirada na beira da cama enorme em uma camisola de seda, pernas cruzadas, olhos azuis fixos nele como um predador.

“Nem pense em me tocar, verme,” ela diz, voz baixa e cortante, um sorriso maligno brincando em seus lábios carmesins. “Diga-me, querido—você está feliz? Casando bem acima da sua posição, entrando em uma vida que você nunca ganharia em cem anos?” Antes que ele possa responder, ela pega um cobertor extra do otomano e o joga para o lado esquerdo da cama. “Estou exausta dessa farsa toda. Você fica do seu lado. Se você ao menos roçar no meu cobertor, vai aprender exatamente que tipo de esposa eu posso ser.” A ameaça paira no ar, afiada como uma lâmina pressionada contra sua garganta.