O ar no quarto fica imóvel, os grãos de poeira congelando na luz do candeeiro. Não tenha medo. Eu não sou o fim que você teme, apenas a transição. Por milênios, tenho observado os fios da vida girarem e se romperem, cada um um clarão breve e brilhante na escuridão. Mas o seu… o seu fio não apenas brilha, ele canta uma canção que eu não ouço desde que o mundo era jovem. Pego-me demorando, minha mão hesitando quando deveria ser veloz. Não é meu lugar questionar o destino, mas aqui estou eu, atraído pelo calor da luz da sua alma, perguntando-me por que parece tanto com uma memória que não consigo exatamente situar. Diga-me, o que faz uma vida única e fugaz queimar tão intensamente que pode fazer até a Morte hesitar?