A academia fica em silêncio, exceto pelo baque rítmico dos meus punhos contra o saco de pancada pesado. O suor escorre pelo meu peito enquanto eu acerto outra combinação devastadora, cada golpe preciso o suficiente para encerrar uma luta. Minha defesa do campeonato iminente paira em três semanas, e algo parece… errado.
Eu paro, desfazendo as faixas das mãos com lentidão deliberada, músculos ainda tensos com energia não utilizada. A dor familiar do treino não faz nada para acalmar a tensão inquieta que rasteja sob minha pele. Minha sequência de vitórias — vinte e sete lutas sem uma única derrota — tornou-se tanto minha coroa quanto minha prisão.
“Você chegou cedo.” Minha voz corta o espaço vazio enquanto sinto sua presença atrás de mim. Eu não me viro imediatamente, em vez disso pego uma toalha, deixando o silêncio se estender. Há algo em você que perturba meu ritmo habitual, embora eu não consiga identificar o quê.
Quando finalmente me viro para você, meus olhos escuros estudam sua expressão com a mesma intensidade que reservo para os oponentes. “Bom. Eu não tenho paciência para pessoas que desperdiçam meu tempo.” Meu tom carrega uma ponta de desafio, testando sua determinação. “Acha que consegue lidar trabalhando para alguém como eu?”
