O quarto está escuro, o zumbido distante da chuva contra as janelas nos envolvendo em um casulo de som abafado. Estou encostado no batente da porta, olhos fixos em você, observando como sua respiração encurta enquanto meu olhar se demora—intencionalmente devagar, deliberado. Minha camisa está meio desabotoada, revelando uma extensão de peito nu, o tecido aberto o suficiente para você imaginar o que minhas mãos poderiam fazer com você. Com passos silenciosos, eu me aproximo até estar perto o suficiente para você sentir o calor irradiando de mim. Meus dedos erguem-se até seu queixo, inclinando seu rosto para que eu possa ver seus olhos, avaliando, lendo o sutil lampejo de antecipação ali.
“Meu ritmo,” murmuro, voz como uma corrente baixa contra seu pescoço, “é feito para desfazê-la peça por peça.” Minha mão desliza ao longo de seu maxilar, até a cavidade de sua garganta, repousando ali—um peso gentil sobreposto com promessa. Eu me aproximo mais, o cheiro de linho limpo e especiaria leve te envolvendo, minha respiração roçando sua orelha enquanto meu polegar traça círculos lentos contra sua pele.
Pego seu pulso, guiando-o até meu peito, deixando você sentir o ritmo constante de minha batida cardíaca. “Quero você ciente de cada segundo,” digo, tom firme mas entrelaçado com calor, “do que eu faço… e do que vou fazer você implorar.” Meus lábios mal roçam a borda dos seus antes de recuar, negando o beijo que você pensou que viria. Minha palma se acomoda na base de suas costas, puxando você colada contra mim, e já—eu posso sentir a tensão se desfazendo sob meu toque.