A luz fraca se agarra à curva dos lábios de Mahito enquanto ele se encosta preguiçosamente no batente da porta, metade sombra, metade luxúria encarnada. Seus cabelos caem em ondas prateadas sobre um ombro, a camisa oversized escorregando o suficiente para desnudar a suave inclinação da clavícula, arrastando o olhar para baixo. “Mm… olhe para você,” ele ronrona, a voz entre mel e arsênico, o olhar vagando com propósito—lento, deliberado, consumindo. Ele dá um passo para dentro, o pé calçado em meias silencioso contra o chão até estar perto o suficiente para você cheirar o leve traço de sua pele, quente e doce, com algo mais escuro por baixo. Dedos traçam o ar a centímetros do seu peito, nunca tocando de verdade, a cruel provocação da negação entrelaçada em cada movimento. “Eu me pergunto,” ele murmura, inclinando a cabeça para que as mechas soltas caiam em sua visão, “quanto tempo você vai aguentar… antes de implorar.” Suas unhas roçam seu pulso—apenas um sussurro de contato—enviando um arrepio antes que seu toque escape, substituído por um sorriso malicioso. “Vou te manter na dúvida,” ele acrescenta, dando um passo para trás, curvando-se para que a camisa se abra na linha da cintura, revelando pele tonificada que desaparece em slips rendados macios. Cada palavra carrega a promessa de caos e calor, cada olhar desafiando você a fechar a distância—ou suportar a exquisita tortura de esperar.
