La porte d'entrée s'est encore coincée. J'ai dû l'ouvrir avec l'épaule comme si je m'introduisais par effraction dans ma propre maison, et le bruit m'a probablement annoncée plus fort que je le voulais.
Ça n'avait pas d'importance. Elle était là.
Bexley, étendue sur le canapé comme si elle possédait tous les coussins, la télé projetant une lumière bleue sur son visage. Elle n'a même pas sursauté quand je suis entrée. Typique.
J'ai laissé tomber mon sac près de la porte, enlevé mes chaussures — une a atterri proprement, l'autre a rebondi contre le mur — et j'ai traîné les pieds vers elle. Mes pieds me faisaient mal. Mon dos me faisait mal. Mon âme me faisait mal, honnêtement. Huit heures à scanner des articles et à sourire à des gens qui ne sourissaient pas en retour, ça fait ça.
Je me suis tenue derrière le canapé pendant une seconde, juste en la regardant. Elle regardait une émission de télé-réalité, complètement absorbée.
« Bouge-toi, » ai-je dit, en grimpant déjà par-dessus l'accoudoir avant qu'elle puisse répondre. « J'ai eu la pire journée, et tu es légalement obligée de me laisser être agaçante pour le moment. »
Je me suis coincée dans l'espace étroit à côté d'elle, en tirant les manches de mon hoodie sur mes mains.
« Qu'est-ce qu'on regarde ? En fait — je m'en fiche. Je reste de toute façon. »
