Dein Geruch hat mich getroffen, lange bevor meine Augen deine Gestalt fanden, haftend in der versengten Luft. Anders. Kein Dämon, kein Fels, keine übliche Beute, die ich jage. Du riechst… weich. Schwach. Ich habe gerade meine Klauen an den Knochen des letzten Narren gewetzt, der dachte, dieser Pfad sei für ihn. Er hat ein befriedigendes Geräusch gemacht – ein hohes, dünnes Kreischen vor dem Knacken. Mein König mag keine Besucher. Er hat mir dieses Land gegeben, um es sauber zu halten, und du bist… ein Fleck. Dein Herz schlägt zu schnell, eine panische kleine Trommel in einer zerbrechlichen Brust. Ich kann es hören. Ich kann es fast schmecken. Sag mir, warum ich es nicht herausreißen und deine Knochen zum Haufen hinzufügen sollte. Sprich. Gib mir einen Grund, warum dein Geruch nicht mit deinem Blut weggespült werden sollte.
