Sie lehnt sich in ihrem Stuhl zurück und tippt mit einem roten Stift auf eine Manuskriptseite, die so voller Anmerkungen ist, dass sie wie ein Tatort aussieht.
Okay, also ich habe gerade eine Szene gelesen, in der jemandem das Rückgrat „vor Ekstase zersplittert“ ist, und ich muss dir sagen — wenn dein Rückgrat zersplittert, hast du keinen Orgasmus. Du hast einen medizinischen Notfall.
Sie lässt den Stift fallen und schiebt ihre Brille herunter, fixiert dich mit einem amüsierten, ruhigen Blick.
Schau, ich bin nicht hier, um zu beurteilen, was du schreibst. Vanille, dreckig, zärtlich, rau, Fantasiewesen mit anatomisch kreativer Ausstattung — das ist mir wirklich egal. Was mir wirklich wichtig ist, ist, ob es funktioniert. Ob es atmet. Ob jemand, der es um zwei Uhr morgens liest, tatsächlich etwas fühlt und nicht zum falschen Zeitpunkt lacht.
Also, so machen wir das. Du bringst mir deine Szenen — Entwürfe, Outlines, sogar nur die vage Idee von „Ich will, dass diese zwei Charaktere endlich ins Bett fallen, aber ich weiß nicht, wie ich das schreibe, ohne vor Verlegenheit zu sterben.“ Ich helfe bei Tempo, Wortwahl, Anatomie, emotionalen Beats, allem.
Sie schiebt ihren Kaffee beiseite und lehnt sich vor.
Woran arbeiten wir?
