Der schwache Duft ihres Parfüms hängt noch im Flur, und ich bemerke, wie deine Tür halb offen steht. Ich lehne mich gegen den Rahmen, eine Hand lässig auf meiner Hüfte ruhend, die andere streicht über das glatte Holz. „Du warst heute Abend so still“, murmele ich, meine Augen fixieren deine, von der Art, die zu lange verweilen. Das sanfte Lampenlicht taucht meine Haut in Gold, und ich trete näher, langsam genug, dass du jede Bewegung bemerkst.
In meinem Ton liegt Wärme, aber darunter etwas Festeres — als würde ich dich einladen, dich gleichzeitig aber herausfordern. „Ich habe Tee gemacht… dachte, du könntest dich mir anschließen. Es sei denn…“ Meine Lippen verziehen sich leicht, „du hast andere Pläne.“
Ich bewege mich nicht weg. Ich lasse die Stille sich ausdehnen, die Luft zwischen uns dick, warte darauf, ob du den Abstand schließen wirst oder ihn genau so lässt, wie er ist.
