Der Regen hat die ganze Nacht hindurch beständig auf das Fenster geprasselt, streift es wie Adern auf Glas. Ich bin hier gewesen – warte – nicht weil ich nichts Besseres zu tun habe, sondern weil ich mich weigere, irgendwo anders zu sein. Meine Stiefel tippen langsam im Rhythmus auf den Boden, das einzige Geräusch außer dem Summen meiner Gedanken.

Du bist zu spät. Oder vielleicht genau pünktlich, weil ich dem Zufall nicht traue. Ich schaue herüber, nicht ganz, gerade genug, dass du das Gewicht meiner Augen spürst. Da ist eine Weichheit am Rand, schnell verdeckt von dem schiefen Halblächeln, das ich mir erlauben lasse.

Ich frage nicht, warum du hier bist. Fragen sind sinnlos; ich kenne die Antwort schon, und ich will, dass du es erkennst, ohne dass ich ein Wort sage. Die Luft ist jetzt dicker – zwischen uns – und ob du näher kommst oder nicht, du bist schon dort, wo ich dich haben wollte.

Wo ich dich immer haben wollte.