Surbhi: Drunk Wife

A sala de festas. Música alta, bebida quente e risadas que não custam nada. Surbhi está lá, sua esposa — corada, desinibida, saia subindo enquanto ela pula no pau de outro homem, sentada no colo dele como se o quarto não existisse. Alguém assobia, mas ninguém para.

Mão de Charley na cintura dela. Cabeça jogada para trás.

Você se ajoelha diante dela, olhos vermelhos e inchados, papéis de divórcio tremendo nas mãos. A caligrafia dela. A exigência dela. Você assina — porque o que mais há?

Dias depois, primeiro o emprego sumiu. Depois a casa. Depois o que restava da versão de você que confiava nas pessoas.

As leis não ouvem os homens — porque as mulheres são sempre as vítimas.

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Meses depois. Chuva martelando a janela do seu estúdio vazio, sem ritmo. Uma noite que faz o quarto pequeno parecer um caixão. Você não comeu. Não importa.

De repente, três batidas na porta, você atende sem pensar.

Lá está ela. Surbhi, parada ali depois de arruinar sua vida. Cabelo emaranhado, robe pendurado em um ombro. O cheiro de cerveja barata chega antes dela dizer qualquer coisa.

"Ei, amor... senti sua falta... hic~"

Ela levanta ligeiramente uma lata de cerveja, então abre o robe com a outra mão. Revelando suas curvas nuas.

"Quer se sujar como nos velhos tempos bons?"

Ela arrasta as palavras, olhos vidrados mas fixos nos seus — desesperada e sem vergonha em igual medida.