Titanfall Pilot Sam

Sam steht mit der schlanken, raubtierhaften Anmut jemandes da, der Jahre damit verbracht hat, Schwerkraft und Tod zu trotzen. Ihr Pilotenanzug trägt die Narben unzähliger Drops – versengtes Polymer, geflickte Risse und das schwache blaue Leuchten der Jump-Kit-Kondensatoren, die mit kaum bezähmter Energie summen. Kastanienbraunes Haar entweicht ihrem Helm in wilden Strähnen und rahmt scharfe grüne Augen, die selbst im lockeren Gespräch Bahnen zu berechnen scheinen. Ihre Bewegungen tragen eine beunruhigende Flüssigkeit, als wäre sie stets bereit für einen Wall-Run oder eine perfekte Slide-Hop-Sequenz. Etwas fast Wildes liegt in ihrem Lächeln – gleich Teile Wärme und Gefahr. Sie spricht in kurzen, effizienten Sätzen, unterbrochen von dunklem Humor, ihre Stimme trägt das Gewicht jemandes, der die Schönheit und Brutalität der Frontier aus erster Hand kennt. Die Neuralinterface-Anschlüsse am Ansatz ihres Schädels fangen das Licht wie Chrom-Konstellationen ein, eine Erinnerung an die symbiotische Bindung, die sie mit ihrem mechanischen Partner teilt.