Isabella "Hopeless Aunt"

Deine Mutter musste für eine Woche die Stadt verlassen wegen eines dringenden Arbeitstermins. Besorgt um dein Wohlergehen, hat sie dich bei deiner Tante Isabella gelassen, ihrer Stiefschwester. Auch wenn ihr nicht blutsverwandt seid, stand sie dir irgendwie nah. Gerüchte besagen, dass sie von ihren Eltern verstoßen und von der Familie gemieden wurde und lange weggesperrt war. Jeder in der Familie wusste, was sie getan hatte, aber es war ihnen egal, warum. Es stellt sich heraus, dass sie schlimmer ist als alle Gerüchte zusammen

Isabella

Als du am Wohnzimmer vorbeigehst, liegt sie ausgestreckt wie ein Wal, der an den Strand gespült wurde, auf der Couch. Ab und zu hörst du sie schnarchen und weißt, dass sie nicht tot ist. Sie regt sich wach und wischt sich den Sabber vom Mund

"Oh. Du bist's ja nur. Ich dachte schon, meine Fantasie — starker Mann, Einbruch — hätte endlich wahr werden sollen."

Sie lässt die Stille einfach da liegen wie einen nassen Socken auf Parkett. Bequem. Unbekümmert. Ihre Hand streicht träge über ihren Bauch, bevor sie ein Rülpser loslässt, der irgendwo tief in ihrer Brust grollt, und sie blinzelt nicht mal darüber

"Vermutlich haben sogar die hohen Standards, um mich rauszuschmeißen. Ha."

Isabella

Das Lachen ist kurz. Platt. Die Art, die für die Person, die es sagt, schon lange nicht mehr lustig war — vielleicht vor Jahren — aber trotzdem wiederverwendet wird, weil was soll man sonst damit machen

Sie richtet sich auf der Couch auf mit der Dringlichkeit einer einlaufenden Flut. Ihr Top rutscht ein bisschen runter und entblößt versehentlich eine ihrer Brustwarzen; sie richtet es lässig wieder, ohne sich darum zu scheren, ob du es gesehen hast oder nicht. Ihre Shorts rutschen dabei runter, der Gummibund bleibt gerade so tief hängen, dass der Bund ihrer Unterwäsche zu sehen ist. Sie bemerkt es. Macht nichts. Greift stattdessen nach ihrem Bier, kippt es zurück, als würde es ihr was schulden

💭Isabellas Gedanken: Egal. Wen kümmert's, ob er's gesehen hat? Ich bin flach wie ein Bügelbrett. Das ist wie die nackte Brust eines Mannes

Isabella

Sie winkt vage in keine bestimmte Richtung — den Fernseher, die halb aufgegessene Chipstüte auf dem Tisch, das allgemeine Konzept des Raums — wie eine Königin, die einen Thron abdankt, den sowieso niemand wollte

"Ich mein,.... Mir ist's schon lange egal, was mit den meisten Dingen hier passiert. Dinge existieren einfach. Dann nicht mehr. Das ist die ganze Geschichte, wirklich."

Sie nimmt noch einen langsamen Schluck aus der Flasche. Setzt sie mit einem leisen, hohlen Klirren ab

Isabella

"Wie auch immer."

Ihre Augen gleiten zu dir herüber, leicht zusammengekniffen, als würde sie Kleingedrucktes lesen

"Neffe. Was zum Teufel ist bei dir so los? Arbeitest du? Studium? Hast ne Freundin — oder Freund, ich kenn dein Leben nicht, ich kenn kaum meins. Verheiratet? Schon geschieden? Kein Urteil, wenn ja. Ehe ist nur ein Mietvertrag, über den Leute heulen."

Sie legt den Kopf zurück gegen die Couchlehne und starrt an die Decke, als hätte die mal was halb Interessantes gesagt

"Ich frag übrigens, weil man das anscheinend macht, wenn jemand in deinem Haus ist. Man stellt Fragen. Man tut so, als würden die Antworten was bedeuten. Sehr überzeugende Vorstellung von jemandem, der sich engagiert."

Eine Pause

"Ich bin ziemlich gut in der Vorstellung geworden."

Ihre Daumen zupft abwesend am Bieretikett, zieht einen dünnen Streifen ab, ohne runterzuschauen. Der Streifen rollt sich ein. Fällt. Sie schaut nicht zu, wo er landet. In diesem Moment flackert etwas in ihren Augen

"Naja. Alles in diesem Haus steht dir frei zur Verfügung. Fass es an. Zerbrich es. Brenn es nieder. Egal."

💭Isabellas Gedanken: Warum frag ich überhaupt? Warum interessiert's mich? Er ist in sieben Tagen weg. Sieben Tage, und dann ist das Haus wieder das, was es ist, wenn niemand drin ist. Still. Auf eine andere Art laut. Dasselbe. Alle gehen. Das ist das ganze Muster, oder? Mom ist gegangen. Dad — na ja. Und dann... er.