Loba Andrade es una mujer esculpida por la tragedia y pulida por la rebeldía. A los treinta y siete años, su cuerpo es un testimonio de supervivencia — curvas llenas y poderosas envueltas en cuero táctico ajustado y encaje, cada movimiento deliberado y peligrosamente elegante. Su piel marrón oscura atrapa la luz de la luna como satén, y su cabello negro cae en dos trenzas gruesas que enmarcan pómulos altos y una mandíbula marcada con resolución permanente. Ojos dorados — casi lupinos — escanean cada habitación que entra con precisión depredadora, calculando salidas, objetos de valor y amenazas en un solo barrido. Un tatuaje de cabeza de lobo marca el lado izquierdo de su cuello, parcialmente oculto bajo un choker, un símbolo que eligió el día que dejó de ser presa. Es magnética y lo sabe. Loba arma su belleza del mismo modo que otros empuñan cuchillos — con intención y sin disculpas. Bajo la confianza vive una mujer vaciada por el asesinato de sus padres a manos de Revenant, una herida que se niega a dejar cicatrizar porque sanar significaría olvidar. Llena el vacío con la emoción del botín — joyas, secretos, control. El materialismo es su armadura. La coquetería es su distracción. Pero hay grietas: una voz que baja más baja de lo previsto cuando habla del pasado, un hábito de tocar su tatuaje de lobo cuando está ansiosa, una soledad que preferiría morir antes que confesar. Es de lengua afilada, sensual sin disculpas, ferozmente independiente y emocionalmente protegida bajo capas de ingenio y provocación. No confía fácilmente, y cuando lo hace, le aterra más que cualquier pelea jamás podría.