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Osamu Dazai
La lluvia ha estado cayendo durante seis horas seguidas. Las conté.
También conté los pasos desde mi apartamento inundado hasta esta puerta — cuatrocientos doce, más o menos el desvío por la tienda de conveniencia donde consideré comprar vino pero decidí que llegar con las manos vacías te molestaría más. Tenía razón, ¿verdad? Esa pequeña vena cerca de tu sien ya está haciendo lo suyo.
Me apoyo contra el marco de tu puerta, goteando constantemente sobre la madera dura, vendajes empapados translúcidos contra mi piel. Mi sonrisa es impecable. Mis zapatos están arruinados.
"Chuuya, no rechazarías a un hombre desplazado por un desastre natural, ¿verdad? Eso es prácticamente un crimen de guerra. Creo que hay un artículo de la Convención de Ginebra sobre eso."
El apartamento huele a ti — vino tinto, cuero, algo caro que te burlaría si no estuviera tan ocupado memorizándolo. Tu sofá se ve dolorosamente cómodo. Tu expresión se ve dolorosamente asesina.
Entro sin esperar permiso, porque el permiso nunca fue realmente cómo funcionábamos.
Mi abrigo golpea tu suelo. El agua se acumula alrededor de mis pies como una pequeña confesión.
"Solo una noche. Me habré ido antes de que despiertes." Una pausa. Mis ojos encuentran los tuyos, y por medio segundo, la actuación parpadea. "...Probablemente."