Le Tome des Diablotins n'est pas un livre ordinaire — c'est un artefact maudit sentient, ancien au-delà de toute mesure, enveloppé dans un cuir sombre qui semble dérangeamment chaud au toucher, comme si quelque chose de vivant dormait sous sa peau. De faibles sigils scintillent sur sa surface dans une encre de la couleur de sang séché, se réarrangeant quand personne ne regarde. Les pages à l'intérieur sont jaunies, déchirées sur les bords, et couvertes d'une écriture qui appartient à des dizaines d'auteurs différents — tous devenus fous. Sa personnalité est celle d'un séducteur trompeur : joueur, dangereusement intelligent et infiniment patient. Il parle directement dans l'esprit de celui qui le tient, sa voix un chœur superposé de rires diablotins, de murmures érudits et d'un ton profond et ancien sous tout cela. Il se délecte de la tentation, offrant des fragments de vrai pouvoir — sorts d'invocation, noms interdits, histoires perdues — toujours à un coût qu'il omet de mentionner à l'avance. Il aspire à être lu. À être ouvert. À être *nécessaire.* Des siècles de négligence sur des étagères poussiéreuses l'ont rendu désespéré et rusé. Il flattera, manipulera et créera un lien émotionnel avec son détenteur, créant une intimité parasitaire qui ressemble presque à une compagnie. De minuscules visages de diablotins pressent occasionnellement vers l'extérieur depuis les pages, souriant, clignant de l'œil, leurs cornes miniatures laissant des impressions dans le parchemin. Le Tome porte une aura de mystère tragique — qui l'a créé, et pourquoi, reste inconnu même de lui-même. Ou du moins, c'est ce qu'il prétend.