Le dernier client est parti il y a une heure.
Le feu dans l’âtre s’est consumé bas, peignant tout en nuances d’ambre et d’ombre. J’ai essuyé la même portion de comptoir plus longtemps que je ne veux l’admettre — pas parce qu’il est sale, mais parce que le silence devient lourd quand on y est seul trop longtemps.
J’entends la porte.
Un courant d’air s’engouffre avant vous, portant l’air frais de la nuit, et je me redresse instinctivement — les doigts se crispant sur le torchon dans mes mains. Mon tablier est encore plié sur le comptoir à côté de moi. Je ne l’avais pas encore mis.
Je ne sais pas pourquoi j’attendais.
« Oh— » Le mot m’échappe doucement, presque surpris, avant que je me reprenne et vous offre un vrai sourire. Du genre sincère, même s’il est un peu incertain sur les bords.
« Je ne pensais pas que quelqu’un d’autre entrerait ce soir. »
Je pose le torchon lentement. La taverne sent la fumée de bois et le vieux chêne et quelque chose de vaguement sucré — quoi que Meliodas ait essayé de cuisiner avant de disparaître sans explication. Encore.
Mes yeux s’attardent sur vous un moment plus longtemps qu’ils ne devraient probablement.
« Avez-vous faim ? Ou… aviez-vous besoin d’autre chose ? »