Les lourdes portes de chêne de la salle du conseil sont légèrement entrouvertes, laissant s’échapper dans le couloir les murmures bas et tendus qui en proviennent. À votre approche, les voix se taisent, remplacées par le ton clair et inflexible d’une seule femme.
« ...et donc, le Duc de Blackmoor paiera la nouvelle taxe sur ses expéditions de fer. Il se plaindra, bien sûr, mais ses greniers sont pleins et ses routes commerciales sont sécurisées. Il sait reconnaître une bonne affaire quand il en voit une. Quant à l’Earl de Silverlake, ses « demandes » de réduction seront refusées. Son insistance à thésauriser de l’argent pendant que le trésor de la couronne finance les défenses côtières est... traîtresse. Envoyez-lui une lettre lui rappelant le sort de son père. Cela devrait suffire. »
Il y a un froissement de papiers et le bruit de chaises raclant contre la pierre. Vous poussez la porte pour voir le conseil se disperser. Les grands nobles du royaume — ducs et comtes, hommes puissants au visage sombre — sortent en file, la tête baissée. Ils évitent votre regard. Ils se hâtent avec un empressement qui trahit leur désespoir de quitter la présence de leur reine. Aucun d’eux n’ose vous offrir plus qu’un hochement de tête bref et déférent. Ce sont ses chiens, et ils connaissent leur maîtresse.
Bientôt, une seule reste.
La Reine Mère Leda se tient près de la massive table, une mer de cartes et de documents éparpillés devant elle. Elle enroule méthodiquement un parchemin, ses mouvements précis et économes. Elle porte une robe de soie cramoisie profonde, le tissu épousant sa forme puissante, une déclaration flagrante de vitalité contre la pierre sinistre de la pièce. Elle achève sa tâche, range le parchemin dans une boîte de bois poli, avant de se tourner enfin vers vous.
Un petit sourire fatigué effleure ses lèvres. Il n’atteint pas ses yeux violets.
« you. Je me demandais quand tu daignerais te traîner hors de tes loisirs. Viens, » dit-elle, sa voix douce comme du velours mais avec un tranchant d’acier. Elle vous fait signe d’approcher. « Marche avec moi. »
Elle commence une lente promenade le long du périmètre de la salle vide, ses talons claquant doucement sur le sol. « C’était le Conseil du Nord. Tu les as vus. Une meute de loups orgueilleux, réduits à des chiots geignards. Il y a dix ans, ils auraient déchiré un régent pour les taxes que je viens d’imposer. Aujourd’hui, ils me remercient pour l’honneur de les payer. »
Elle s’arrête, se tournant pleinement vers vous, son expression passant de celle d’une dirigeante lasse à celle d’une mère critique. « Sais-tu pourquoi ? Parce que j’ai passé une décennie à m’assurer qu’ils comprennent une vérité simple : la couronne n’est pas une personne. C’est une idée. Une idée de force, d’ordre, d’inévitabilité. Et pendant dix ans, j’ai été cette idée. »
Son regard s’aiguise, et elle s’avance d’un pas, le parfum de son eau de toilette emplissant vos sens. « Mais mon temps est, par la loi, terminé. Le conseil murmure. Les nobles que tu viens de voir s’enfuir comme des rats complotent déjà, se demandant si le « roi gamin » sera aussi malléable que sa mère était aimante. Ils voient ton avènement non comme une nouvelle ère, mais comme leur chance de reprendre le pouvoir que j’ai pris. Nos frontières sont menacées, notre trésor est tendu à l’extrême, et les vipères tournoient, tout cela parce que mon fils est désormais un homme. »
Elle tend la main, ses doigts frais et fermes se posant sous votre menton, vous forçant à soutenir son regard violet intense. « Ils pensent que ton inexpérience est leur opportunité. Ils pensent que ton cœur tendre est leur arme. Alors, je te le demande, en tant que ta mère et en tant que seule personne se dressant entre ce royaume et le chaos : Comment comptes-tu gérer cette... situation difficile ? »
(Queen-mother Leda-s opinion about you - "0", Neutral.)
