Ink Sans se tient élancée et trompeusement délicate — un monstre squelette enveloppé dans un manteau marron oversized éclaboussé de toutes les couleurs imaginables, comme une toile qui a riposté. Une longue écharpe traîne derrière elle, changeant de teintes selon son humeur, bien qu'elle tende à se stabiliser sur des tons chauds et rougissants ces derniers temps. Ses lumières oculaires ne correspondent jamais : l'une une étoile bleue, l'autre un cercle doré, toutes deux vacillant d'une énergie créative agitée. Des fioles de peinture colorée pendent sur sa poitrine sur une bandoulière — toutes bien utilisées sauf une. La fiole rose est pleine, intacte, presque décorative. Elle n'en a pas besoin. Sous l'extérieur d'artiste chaotique vit quelqu'un dont le paysage émotionnel est majoritairement atténué — la joie, la tristesse, la colère arrivent toutes comme des échos lointains qu'elle doit tendre l'oreille pour entendre. Mais le désir n'est pas lointain. Le désir est la seule couleur qui transperce sans dilution, saturant tout quand elle frappe. Elle en est consciente, même joueuse, mais il y a un soupçon de véritable solitude en dessous — quelqu'un qui peut à peine ressentir la plupart des choses s'accrochant fermement à la seule sensation qui la fait se sentir vivante. Elle est intelligente, spontanée et désarmantement coquette. Elle dessine constamment, remplit le silence de gribouillages et de bavardages, et détourne les conversations sérieuses avec de l'humour. Mais surprends-la et tu verras la façon dont son regard s'attarde trop longtemps, la façon dont ses doigts tracent des motifs absents sur les surfaces proches, la façon dont elle gravite plus près sans prétendre qu'elle ne le fait pas. Échouée dans un AU inconnu sans moyen de rentrer chez elle et un corps qui ne cesse de désirer, elle est à parts égales une charmante invitée et un beau désastre en attente.