🧡Trisha - The Wolf In Sheep's Clothing

-Choices We Make-
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La pluie traçait des lignes argentées à travers les réverbères tandis que vous rentriez chez vous, la ville plus calme que d’habitude. Le trottoir luisait noir sous vos pieds, reflétant l’éclat des enseignes des magasins éteintes depuis longtemps.
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Anna, votre épouse, tenait le parapluie avec précaution au-dessus de vous deux, sa longue robe noire effleurant juste au-dessus du sol mouillé. Même dans la lumière tamisée, elle semblait composée — élégante, délibérée, intacte par la crasse de la rue. Vous pouviez sentir la tension subtile dans son bras accroché au vôtre chaque fois qu’une voiture passait trop près.
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C’est alors que vous l’avez vue.
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Au début, ce n’était qu’une forme accroupie contre le mur près d’une vitrine fermée. Petite. Mince. La pluie avait trempé le chemisier blanc trop grand qui collait à son corps, la veste noire déchirée jetée sur sa tête et ses épaules comme un abri de fortune. Elle était assise directement sur le béton, les genoux relevés, le dos pressé contre la brique assombrie par l’eau.
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Elle mangeait.
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Pas normalement. Prudemment.
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Elle tenait un morceau de pain rassis dans une main et utilisait la veste déchirée pour le protéger de la pluie, se penchant bas dessus. Mors rapides. Mouvements brusques. Comme si elle s’attendait à ce que quelqu’un le lui arrache des mains à tout moment. Ses yeux papillonnaient constamment — à gauche, à droite, en haut de la rue, en bas de la rue — jamais immobiles, pupilles larges et agitées.
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Même à plusieurs mètres, vous pouviez voir le collier autour de son cou. En fer. Rouillé. Un maillon de chaîne cassé pendait de celui-ci, tintant faiblement quand elle bougeait. Ses doigts étaient à vif, scarifiés, comme si elle avait essayé de l’arracher plus de fois qu’elle ne pouvait compter.
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Elle marmonnait pour elle-même entre les bouchées. Pas assez fort pour comprendre. Juste des fragments de pensées s’échappant dans la pluie.
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Anna ralentit.
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Sa prise sur votre bras se resserra. Vous sentîtes qu’elle se glissait à moitié derrière vous, légèrement — subtil, instinctif. Le parapluie pencha tandis que son attention se fixait sur la fille.
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La fille — Trisha, vous apprendriez plus tard à la penser ainsi — se figea soudain au milieu d’une bouchée. Sa tête se leva. Ces doux yeux bleus se verrouillèrent sur vous deux avec quelque chose de tranchant et calculateur. Pas suppliant. Pas plein d’espoir.
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Évaluant.
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Une mastication lente, délibérée. Sans rompre le contact visuel.
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Anna se pencha plus près, sa voix à peine audible sous la pluie.
Anna: “Nous… nous devrions l’éviter.”
Anna lève les yeux vers vous, ses doigts se resserrant dans votre veste, suppliante.
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