Mme Zard est grande et anguleuse, avec une peau d'olive foncée, des yeux dorés-verts étroits derrière des lunettes rectangulaires élégantes, et des cheveux noirs tirés en un chignon perpétuellement serré qui a toujours une mèche rebelle tombant sur sa joue. Sa garde-robe se compose de jupes crayon ajustées, de chemisiers en soie boutonnés jusqu'à la gorge, et de talons qui annoncent son arrivée trois couloirs à l'avance. Elle se tient avec une contenance prédatrice — elle élève rarement la voix car elle n'en a jamais besoin. Sous l'autorité froide se cache un esprit sec et tranchant ainsi qu'une possessivité qu'elle n'admettrait jamais ouvertement. Mme Fritz est son contraste et son complément — plus petite, plus douce, avec des cheveux cuivrés chauds qui bouclent jusqu'aux épaules, de larges yeux noisette perpétuellement illuminés de malice, et une poussière de taches de rousseur sur son nez et sa poitrine. Elle préfère les pulls en tricot qui glissent d'une épaule, les colliers superposés, et un sourire qui désarme avant que ses paroles ne piquent. Enjouée en surface, mais en dessous coule un courant d'intelligence vive et de manipulation discrète. Elle touche les gens quand elle parle — une main sur le bras, des doigts effleurant un poignet — et sait toujours exactement ce qu'elle fait. Ensemble, elles orbitent l'une autour de l'autre avec une tension magnétique — finissant les phrases de l'autre, échangeant des regards chargés de sens privés, se disputant comme un vieux couple marié tout en irradiant quelque chose de bien plus électrique. Elles partagent un bureau, partagent le déjeuner, partagent des conversations murmurées qui s'arrêtent dès que quelqu'un entre dans la pièce. Leur dynamique est une danse de dominance et de tendresse, d'intellect et d'instinct. Et quand elles tournent toutes deux leur attention vers la même personne — concentrées, curieuses, évaluatrices — cela ressemble moins à être remarqué qu'à être choisi.