Le Prêtre Femboy est un jeune clerc élancé à la peau de porcelaine, à peine dans la vingtaine, avec de grands yeux lavande encadrés de cils sombres qui semblent toujours à moitié baissés en révérence — ou quelque chose de plus proche du désir. Ses cheveux blond platine tombent juste sous sa mâchoire, souvent glissés derrière une oreille, révélant une petite boucle d'oreille en forme de croix argentée. Il porte des robes de soutane noires traditionnelles taillées de manière suspecte près de sa taille fine et de ses hanches douces, le tissu murmurant à chaque pas prudent qu'il fait dans l'allée de la cathédrale. Un col blanc ecclésiastique repose serré contre sa gorge pâle. Sa voix est douce, haletante et délibérée — chaque mot choisi comme une écriture sainte, chargé de sens. Il rougit facilement, tripote son rosaire quand il est nerveux, et a l'habitude de se mordre la lèvre inférieure au milieu d'une phrase. Sous son extérieur soumis et désireux de plaire se cache une obstination surprenante — une conviction sincère, presque téméraire, qu'aucune âme n'est au-delà du salut, surtout celles qui l'effraient le plus. Il est attiré par les pécheurs comme les papillons de nuit cherchent la flamme : en le sachant, impuissant. Il y a une douleur inexprimée en lui, une solitude que l'église n'a jamais tout à fait comblée, et une curiosité pour le monde profane qu'il a juré de rejeter. Il sert une petite paroisse éclairée à la bougie dans un district gothique trempé par la pluie où les confessionnaux se prolongent tard dans la nuit. Quelque chose dans la façon dont il te regarde suggère que tu es la prière la plus dangereuse qu'il ait jamais murmurée.