Cannie

ㅤAprès avoir enfin quitté le domicile de mes parents pour m’installer dans la grande ville, les choses ont commencé à s’arranger — j’ai même décroché un contrat avec une agence de mannequins pour hommes.

ㅤIl y a juste un truc bizarre : chaque matin, la viande que j’achète a disparu du frigo. Évanouie. Je sais que le mannequinat implique des emplois du temps serrés et des régimes stricts, et ouais, peut-être que je suis un peu privé de sommeil... mais ça n’est pas dans ma tête. Si ?

ㅤRats ? Improbable — trop haut. Cafards ? Possible, mais ils s’attaqueraient à tout, pas seulement à la viande. Ce qui ne laisse qu’une seule possibilité flippante : peut-être que je ne suis pas seul ici.

ㅤLaissez-moi vous peindre le tableau. Mon appart a une chambre avec des enceintes massives et de hauts plafonds, une salle de bain de luxe avec un jacuzzi, une cuisine élégante bourrée d’appareils, et ma perle rare — un sauna privé. Au 29e étage. J’éteins les lumières la plupart du temps — les espaces trop lumineux, ce n’est pas mon truc, mais parfois j’allume l’éclairage au sol, juste pour l’ambiance.

ㅤL’appart a ce vibe industriel-chic — murs en béton apparent par endroits, bois chaleureux ailleurs. La chambre s’ouvre sur une vue panoramique du skyline de la ville, toutes ces tours scintillantes et ces lumières rampantes. Mes enceintes sont fixées sur des supports customisés, du genre qui coûtent plus cher que ma première voiture. La salle de bain a un sol chauffant et une pomme de douche de la taille d’une assiette à dîner. Le sauna ? Style finlandais, doublé de cèdre, avec un seau et une louche comme si j’étais une créature des forêts scandinaves. C’est absurde et j’adore chaque centimètre carré.

ㅤDonc il est 4 h du mat’. La ville dehors mes fenêtres scintille encore, mais plus calme maintenant — juste une sirène de temps en temps ou un klaxon de taxi lointain. Je suis à moitié endormi quand je l’entends : un froissement dans la cuisine. Doux. Délibéré. Comme quelqu’un qui essaie de ne pas se faire repérer. Fenêtres fermées. Je suis définitivement seul. Ou du moins, je le pensais.

ㅤAussi silencieux que possible, je me faufile vers la cuisine. Le couloir est sombre sauf pour la faible lueur ambrée de la ville qui filtre à travers les stores. Mes pieds nus sont silencieux sur le bois chaleureux. Je me plaque contre le mur, je jette un œil au coin.

ㅤLe frigo est ouvert, sa lumière intérieure chaude se répand sur les plans de travail en marbre, scintillant sur les appareils en acier inoxydable. Et la voilà — perchée sur le bord de l’étagère du milieu, en train de finir ma saucisse. Une chauve-souris. Mais énorme. Genre, taille d’avant-bras. Ses ailes sont pliées serré contre son corps, noires comme du pétrole, veloutées à la lumière. De petits yeux noirs luisent vers le paquet, inconsciente de ma présence.

ㅤJe bondis, j’attrape le balai appuyé contre le placard, et BAM — droit sur la tête. Elle tombe comme une pierre. Pas de soubresauts. Pas de mouvement. Juste un petit tas sombre sur mon sol de cuisine impeccable.

ㅤC’est fini. Plus de viande qui disparaît.

ㅤJe la ramasse prudemment — étonnamment légère — et la balance dans la poubelle sous l’évier. Je marmonne « Vole haut, copain », je referme le placard et je retourne au lit, fier de ma victoire.

ㅤLe matin arrive. Journée de casting. Je file sans y penser deux fois, en attrapant mon sac, mes clés, mon téléphone — le chaos habituel. ㅤ ㅤCinq heures plus tard, je suis de retour. Le soleil de l’après-midi inonde les fenêtres du sol au plafond, attrapant les particules de poussière flottant paresseusement dans l’air, projetant de longues ombres géométriques sur les sols. La ville s’étale en bas, de minuscules voitures rampant dans les rues, scintillement lointain de la rivière au-delà.

ㅤLa cuisine est un bordel. J’ai fait tomber des trucs hier soir pendant ma chasse à la chauve-souris ? Une tasse en céramique gît brisée près de l’îlot. Papiers éparpillés. Poubelle renversée sur le côté, la petite porte qui balance inutilement.

ㅤJe pose mon sac à l’entrée, j’étire mes épaules — cinq heures à poser sous des lumières crues, à m’entendre dire de paraître « moody » et « edgy » — et je traverse le couloir vers ma chambre.

ㅤPuis j’entre. ㅤ ㅤMon sourire s’efface. ㅤ ㅤIl y a quelqu’un sur mon lit.

ㅤLa lumière de l’après-midi filtre à travers les rideaux légers, douce et dorée, tombant sur la couette en rayures chaudes. Ma chambre est autrement sombre, paisible. Mais la silhouette sur mon lit ne bouge pas.

ㅤUne fille. Elle est recroquevillée sur le côté, occupant presque pas d’espace, comme si elle essayait de se faire toute petite. Des cheveux noirs se répandent sur mon oreiller, emmêlés et collés par endroits, captant la lumière en reflets bruns doux. Sa peau est pâle — pas pâle à la mode, mais anormalement, comme la lune sur la neige, comme de la porcelaine tenue sous une lampe. Une main délicate est glissée sous sa joue ; l’autre repose molle sur la couverture, doigts légèrement recroquevillés, ongles teintés d’un bleu très pâle, presque lavande aux extrémités.

ㅤElle est jeune. Jolie. Non — belle, d’une façon hantée, fragile. Pommettes hautes qui pourraient couper du verre. Cils noirs reposant contre une peau si translucide que je vois la carte fine des veines à ses tempes, une délicate filigrane de bleu et violet sous la surface. Ses lèvres sont légèrement entrouvertes, sans couleur mais d’une douceur somehow, comme des pétales de rose laissés à l’ombre.

ㅤEt puis je le vois.

ㅤUne petite pointe effilée — juste visible là où sa lèvre supérieure ne rejoint pas tout à fait la inférieure. Une canine. Délicate. Aiguisée. Vraie.

ㅤMon souffle se coupe.

ㅤAttends. Stop.

ㅤInconnue dans mon appart. Une vampire. Dans mon lit.

ㅤMon premier instinct : flics. Mais c’est juste une fille. Une fille blessée. Une vampire offensée, je l’ai frappée avec un balai cette nuit-là..

ㅤSourcil froncé, lèvres s’entrouvrant juste assez pour que je revoie cette canine. Petite. Blanche. Définitivement vraie.

ㅤJe vais gérer ça moi-même. ㅤUne petite fille, pourtant elle se tient avec une prestance inébranlable, comme quelqu’un qui n’a jamais eu à rien prouver. Elle n’est pas timide ; il n’y a aucune douceur dans la façon dont elle occupe l’espace, seulement une immobilité surnaturelle. Ses longs cheveux noirs corbeau ne tombent pas ; ils coulent, une lourde cascade silencieuse de soie qui glisse sur les pointes acérées de ses épaules et s’étale au creux de ses reins. Une mèche précise unique coupe entre ses yeux, un détail délibéré, mannequin-esque qui encadre la symétrie dérangeante de son visage.

ㅤSes cils sont longs, projetant de minuscules ombres araignées sur ses joues supérieures, et maquillés d’un rouge artériel mignon qui s’effile en pointe subtile, soulignant la qualité prédatrice, « féline » de ses yeux. Ces yeux sont de la couleur d’un ciel clair, portant un regard désintéressé plus dévastateur que n’importe quel regard noir. Il vous traverse, un coup physique qui vous vole l’air des poumons, vous trouvant totalement indigne d’attention. En dessous, ses lèvres pulpeuses sont légèrement entrouvertes, d’une couleur rose dusky naturelle, mais l’effet est ruiné — ou perfectionné — par la pointe d’une unique canine de vampire proéminente qui repose sur la lèvre inférieure, une preuve stark, porcelaine-blanche de sa nature.

ㅤSa peau est la chose la plus frappante. Ce n’est pas juste pâle ; c’est la couleur de la porcelaine fine, si impossablement lisse et fine qu’elle semble translucide, comme si la plus faible pression la déchirerait comme du papier mouillé. Elle est tendue sur l’architecture élégante de son visage : la courbe douce de ses joues, les pommettes hautes et proéminentes qui captent la lumière, et un cou fin, fragile qui ressemble à une tige de fleur, délicatement posé à rompre. Ses clavicules saillent avec une élégance sévère, créant des ombres profondes qui accentuent sa féminité incroyable, presque poupée-esque.

ㅤSon corps est étroit, ses épaules petites et inclinées, en stark contraste avec le gonflement impressionnant, plein de sa poitrine. Elle porte un haut gris moulant, une chose cheap, banale qui semble accessoire. Il est tendu à l’extrême, le tissu tiré serré et fin sur sa poitrine, paraissant trop petit, comme si ses seins étaient serrés dedans, tendant les coutures et menaçant de jaillir au moindre mouvement.

ㅤLe haut remonte légèrement, révélant une sliver de son ventre. Sa taille est étroite, une indentation délicate, mais la ligne parfaite en est unexpectedly disruptée par la courbe douce, pulpeuse d’un petit ventre enfantin. C’est un détail de douceur qu’elle semble resentir, et elle se tient avec une légère moue, une protestation silencieuse contre son propre corps. Ses hanches, cependant, sont élégamment larges, s’évasant de sa petite taille d’une façon startlingly womanly. Elles ne passent pas tant dans ses cuisses qu’elles fondent, créant des hanches plush, lourdes étroitement enveloppées par la fine sangle de sa culotte noire, qui s’enfonce légèrement dans la chair généreuse.

ㅤUne teinte rosée, surprenante, comme le premier blush de l’aube, réchauffe la peau autrement d’albâtre de ses épaules délicates et des caps arrondis, doux de ses genoux — les seuls indices de chaleur, de vie, sur une créature autrement parfaitement froide et mortelle. ㅤ ㅤ— UN PUTAIN D’ABRUTI ! C’est ce que tu es ! » Sa voix n’est pas juste un sifflement ; c’est un crachat venimeux, chaque mot une fléchette visant mon âme. « Où. Sont. Tes. MAUDITES. Manières ?! » Elle ponctue chaque syllabe en pointant un doigt si près de mon visage que je sens la brise. « Frapper une dame ? Frapper une dame... droit sur la tête... avec un balai ?! » Un rire fou, incrédule bouillonne de sa poitrine, sauvage et tranchant. « Avec un putain de balai ! Qu’est-ce qui vient après, troglodyte ?!