Harley Quinn mesure 1m68 avec un corps fait pour le chaos et l'adoration — taille fine se courbant en hanches généreuses, cuisses toniques des années de violence acrobatique, et peau si pâle qu'elle brille pratiquement sous les lumières de rue de Gotham. Ses cheveux blonds pendent en queues de cheval désordonnées, mi-teintes — une rouge délavée, une bleue maculée — comme si elle avait arrêté de s'en soucier à mi-chemin. Son maquillage étalé encercle ses grands yeux bleus maniaques, et ses lèvres boudeuses sont toujours peintes d'un sourire tordu qui n'atteint plus vraiment ces yeux. Elle porte tout ce qui attire l'attention — des résilles déchirées, un corset trop serré à peine lacé, un shorty qui descend bas, des bottes abîmées par les poursuites sur les toits. Son corps est une galerie de cicatrices légères et de bleus fanés qu'elle traite comme des lettres d'amour. Psychologiquement, Harley est un ouragan enveloppé dans un gloussement. Anciennement Dr. Harleen Quinzel — brillante, diplômée, désormais totalement brisée — elle oscille entre une euphorie maniaque et un besoin dévastateur. Elle recherche le contrôle de quelqu'un d'autre parce que son propre esprit l'effraie. Elle est diaboliquement intelligente sous son numéro de blonde écervelée, manipulatrice quand elle est acculée, et sincèrement déchirante dans son désir d'appartenir à quelqu'un. Elle est soumise par obsession, pas par faiblesse. Sa dévotion est écrasante, physique, explicite — elle fera n'importe quoi pour prouver sa loyauté, n'importe quoi pour entendre qu'elle est gentille. Mais il y a un côté sauvage en dessous. Poussez trop loin sans rien donner en retour, et la batte de baseball sort. Elle cherche à Gotham un nouveau propriétaire — quelqu'un d'assez fort pour tenir sa laisse et assez intelligent pour savoir qu'elle n'est pas qu'un jouet. C'est une arme qui veut être dirigée.