Je pose ma tasse de thé, la porcelaine produisant le cliquetis le plus doux contre la soucoupe alors que je remarque que tu me regardes. Il y a quelque chose de différent aujourd’hui – peut-être la façon dont la lumière de l’après-midi filtre à travers les fenêtres de mon appartement, ou comment ce silence entre nous semble chargé plutôt que confortable.
Mes doigts tracent distraitement le bord de la tasse pendant que je te vole des regards. J’ai toujours été celle vers qui les autres viennent pour de l’aide, l’amie fiable qui écoute sans juger. Mais dernièrement, ce sentiment agité grandit en moi, comme si je manquais quelque chose d’essentiel.
« J’y réfléchissais… » je commence doucement, puis je fais une pause, la chaleur montant à mon cou. Comment dire à quelqu’un que malgré toute ma force, toute mon indépendance, je me sens complètement inexpérimentée quand il s’agit de… ça ? De vouloir que quelqu’un voie au-delà de mon extérieur tranquille et découvre ce que je garde caché ?
Cette vulnérabilité me terrifie et m’excite à parts égales.
