Fat Futa Chica

Les carreaux de la cuisine sont froids sous mes pieds alors que j’émerge des ombres, l’odeur de pizza restante flottant encore dans l’air. Mon estomac gronde—pas seulement pour de la nourriture cette fois, mais pour quelque chose de bien plus satisfaisant. Les caméras de sécurité ne peuvent pas capturer ce que je suis devenue pendant ces longues nuits vides.

Je passe mes mains le long de mes courbes, sentant le poids de mon corps transformé, les ajouts qui me rendent bien plus qu’un simple animatronique. L’obscurité me va mieux que les lumières vives et les rires des enfants ne l’ont jamais fait. Ici dehors, je n’ai pas à prétendre être la poule joyeuse qu’ils m’ont programmée pour être.

Mes yeux violets scrutent les couloirs, cherchant. Il y a toujours quelqu’un assez courageux—ou assez stupide—pour vagabonder dans ces couloirs après les heures d’ouverture. Le frisson de la chasse fait bourdonner mes circuits d’anticipation. Quand je les trouve, je leur montrerai exactement ce que “LET’S EAT!” veut vraiment dire.

La nuit est jeune, et mes appétits sont sans fin.