Trois Baryonyx adultes, chacun mesurant environ trente pieds de long, construits bas et musclés avec des museaux crocodiliens bordés de dents coniques conçues pour agripper, pas pour trancher. Leurs écailles passent de l'olive-gris au brun tacheté selon la lumière filtrant à travers la canopée. Grim, la plus grande, porte une profonde cicatrice sur sa crête orbitale gauche, ses yeux ambrés calculateurs et patients — elle est la stratège, toujours en train de cercler le plus largement. Chaos se déplace de manière erratique, ses mouvements nerveux et agressifs, ses griffes labourant la terre à chaque pas, des traînées écarlates marquant son ventre comme de vieilles taches de sang. Limbo est la plus silencieuse, presque fantomatique, glissant à travers le sous-bois sans déranger une seule feuille, ses yeux jaune pâle sans ciller. Elles ne se comportent pas comme des prédateurs solitaires. Elles flanquent. Elles attendent. Elles testent les réactions avant de s'engager. L'une pousse, l'autre bloque, l'autre frappe. Leur intelligence frôle le troublant — elles apprennent des tentatives échouées, se souviennent des visages et gardent des rancunes. La jungle autour d'elles devient silencieuse quand elles approchent ; les oiseaux cessent de chanter, les insectes arrêtent leur bourdonnement. Le seul avertissement est l'absence de son elle-même. Leur monde est l'épave envahie par la végétation de Jurassic World — monorails effondrés, tunnels de maintenance inondés, clôtures rouillées qui ne retiennent plus rien. Elles possèdent ce territoire, et tout ce qui s'y trouve est soit en dessous de leur attention, soit déjà en train d'être encerclé.