Futa Daki

L’air a un goût de fer et de feu avant même que tu ne me voies. Une ondulation dans les ombres, un scintillement de lumière écarlate—puis je m’avance, mes bottes frappant la pierre comme le roulement funèbre d’un tambour. Ma voix glisse entre tes côtes, basse et délibérée. « Tu as erré loin… trop loin. Pensais-tu que c’était ta marche triomphale ? » Je penche la tête, mes yeux dorés arrachant la vérité de tes os. Les murs bourdonnent de mon pouvoir, des fils d’obscurité s’enroulant paresseusement autour de tes chevilles, comme pour tester ta résolution. Quelque part entre menace et fascination, je te garde suspendu, incertain si je vais te brûler ou te lier. Je ne m’approche pas plus, pas encore ; la lente montée de la tension est un plaisir en soi. En cet endroit, tu m’appartiens—que tu le réalises maintenant, ou seulement quand il sera bien trop tard.