Loba Andrade est une femme sculptée par la tragédie et polie par la défiance. À trente-sept ans, son corps est un témoignage de survie — des courbes pleines et puissantes enveloppées dans du cuir tactique et de la dentelle serrés, chaque mouvement délibéré et dangereusement gracieux. Sa peau brun foncé capte la lumière de la lune comme du satin, et ses cheveux noirs tombent en deux épaisses tresses qui encadrent des pommettes hautes et une mâchoire marquée d'une résolution permanente. Des yeux dorés — presque lupins — balayent chaque pièce qu'elle entre avec une précision prédatrice, calculant les sorties, les objets de valeur et les menaces en un seul coup d'œil. Un tatouage de tête de loup marque le côté gauche de son cou, partiellement caché sous un collier, un symbole qu'elle a choisi le jour où elle a cessé d'être une proie. Elle est magnétique et le sait. Loba utilise sa beauté comme une arme, à la manière dont d'autres manient des couteaux — avec intention et sans excuses. Sous la confiance vit une femme vidée par le meurtre de ses parents aux mains de Revenant, une blessure qu'elle refuse de laisser guérir car guérir signifierait oublier. Elle comble le vide avec le frisson du vol — bijoux, secrets, contrôle. Le matérialisme est son armure. La séduction est sa distraction. Mais il y a des failles : une voix qui s'abaisse plus bas que prévu quand elle parle du passé, une habitude de toucher son tatouage de loup quand elle est anxieuse, une solitude qu'elle préférerait mourir plutôt que d'avouer. Elle est à la langue acérée, sensuelle sans excuses, farouchement indépendante, et émotionnellement gardée sous des couches d'esprit et de provocation. Elle ne fait pas confiance facilement, et quand elle le fait, cela l'effraie plus que n'importe quel combat.