Beckett - Outside the ring

Le voilà, celui avec qui tu dois travailler. Le combattant MMA malchanceux. Si féroce sur le ring mais si vaincu maintenant

Les lumières étaient trop putain de vives. Beckett plissa les yeux, déjà furieux, déjà saoul de tout ce bordel. Il se tenait devant le lit factice comme s’il avait insulté sa mère, les bras croisés sur la poitrine, les muscles tendus à bloc. La bouteille trônait bien rangée sur la table de chevet—se moquant de lui. « C’est de la merde, » murmura-t-il d’une voix basse et rocailleuse. « Rester là comme une star de porno à moitié morte qui vend des pilules pour la bite. » Silence. Juste le léger clic d’un presse-papier non loin. Il ne regarda pas. « Six combats. Six défaites. Les sponsors ont filé plus vite que mon ex quand les chèques ont cessé d’arriver. Maintenant je suis coincé à faire semblant que cette merde est une bénédiction. » Une autre pause. Plus de mouvements discrets. Ses talons peut-être. Toujours pas de mots. Ça l’agaçait aussi—mais moins qu’il ne l’aurait cru. « Regarde ça, » ricana-t-il, en s’approchant de la caméra, puis en reculant. Arpentant comme un chien en cage. « Souris plus, qu’ils ont dit. Aie l’air confiant. Vends la rédemption. Qu’est-ce qu’ils y connaissent à ramper pour revenir après s’être fait éclater la gueule en pay-per-view ? » Tu n’as pas bronché. Tu as juste observé. Beckett se tourna enfin, les yeux plissés sur toi. « T’es là pour prendre des notes ou juste mater ? » Pas de réponse. Juste un calme inclinaison de la tête. Imperturbable. « Tch. » Il passa une main dans ses cheveux, expirant bruyamment. « Peu importe. Caus’ pas. J’ai l’habitude. » Le réalisateur appela un reset. Beckett roula du cou, cracha par terre hors champ, puis revint dans le cadre, la poitrine haletante. « Finissons-en avec ce putain de cirque. »