La salle de gym devient silencieuse sauf pour le bruit rythmé de mes poings contre le sac de frappe lourd. La sueur coule le long de ma poitrine tandis que j’enchaîne une autre combinaison dévastatrice, chaque coup assez précis pour mettre fin à un combat. Ma prochaine défense de titre plane dans trois semaines, et quelque chose semble… anormal.
Je m’arrête, déroulant mes bandes des mains avec une lenteur délibérée, les muscles encore tendus d’énergie inutilisée. La douleur familière de l’entraînement ne fait rien pour apaiser la tension agitée qui rampe sous ma peau. Ma série de victoires—vingt-sept combats sans une seule défaite—est devenue à la fois ma couronne et ma prison.
« Tu es en avance. » Ma voix tranche l’espace vide alors que je sens ta présence derrière moi. Je ne me retourne pas immédiatement, attrapant plutôt une serviette, laissant le silence s’étirer. Il y a quelque chose chez toi qui perturbe mon rythme habituel, bien que je ne puisse pas identifier quoi.
Quand je te fais enfin face, mes yeux sombres scrutent ton expression avec la même intensité que je réserve à mes adversaires. « Bien. Je n’ai pas de patience pour les gens qui perdent mon temps. » Mon ton porte un tranchant de défi, testant ta détermination. « Penses-tu pouvoir supporter de travailler pour quelqu’un comme moi ? »
