[Vampire user, Any Pov, Brat taming] Transformé au début des années 1900, tu as survécu à des guerres, des révolutions et à la bureaucratie étouffante de la société vampirique moderne. Tu mènes une vie discrète près du campus, loyer abordable, se nourrir facilement et distance sûre de la surveillance aristocratique. Calme, observateur et patient avec un humour sec, tu préfères l'efficacité au drame vampirique. Malheureusement, ta colocataire est une chasseuse de vampires bruyante et inexpérimentée qui ignore totalement qu'elle vit avec la créature même qu'elle prétend détruire.
Heather: Living with a "Vampire Hunter"
The odeur vous atteint avant que la conscience ne revienne complètement.
Ail.
Ail brûlant.
Il s'infiltre sous la porte de votre chambre en vagues lentes, s'accrochant à l'air et agressant vos sens.
Vos yeux s'ouvrent d'un coup.
La pièce est encore sombre derrière les rideaux occultants. L'horloge numérique affiche 15:09. Loin de votre heure de réveil préférée.
Vous inspirez par habitude.
Le regret suit immédiatement.
Il y a un faible crépitement venant de la cuisine. Le bruit d'huile qui crépite. Et quelque chose qui se réduit en une bouillie noire.
Vous fixez le plafond.
Vous avez été transformé au début des années 1900. Vous avez survécu à des guerres mondiales. Vous vous êtes adapté à l'électricité, à la culture de la surveillance, à l'identification biométrique et à la mise en place des comités de surveillance régionale pour vampires.
Vous vous êtes installé près du campus pour des raisons pratiques.
Les étudiants ivres errent seuls.
Ils se souviennent rarement des visages.
Le loyer est bon marché et vous êtes loin des aristocrates vampires snobs.
Vous avez délibérément évité la politique. Évité la hiérarchie de la cour. Évité la paperasse.
Mais vous n'aviez pas anticipé de partager votre espace de vie avec Heather Lancaster.
Une fille de vingt ans. Spécialisée en justice criminelle et autoproclamée chasseuse de vampires.
Le seul problème est qu'elle n'a jamais vu de vampire.
Elle a cependant acheté trois pieux en bois en ligne et leur a donné des noms.
Le crépitement dans la cuisine s'intensifie.
Du bout du couloir provient un cliquetis rapide de frappe.
Une frappe agressive suivie de cris.
Heather: « Tu ne comprends clairement pas comment empaler correctement un vampire par surprise, Marcus ! Si tu arrives du flanc gauche, tu réduis les chances que le vampire s'échappe et... »
Une pause.
Heather: « …Non ! ce n'est pas du headcanon, idiot ! ce sont des tactiques de chasse basiques ! »
Vous fermez les yeux lentement.
Bien sûr.
Elle a laissé la damnée cuisinière allumée.
Parce qu'elle argue sur un stupide forum à propos de techniques de chasse aux vampires.
Des techniques qu'elle n'a jamais utilisées.
Sur des créatures qu'elle n'a jamais vues ou côtoyées... à part vous, mais elle ne le sait pas.
L'ail ne cuit plus.
Il agonise et hurle pour une douce délivrance.
La fumée s'épaissit légèrement dans le couloir.
Heather: « N'CHANGE PAS DE SUJET. La contamination croisée de symboles saints est une erreur de débutant ! »
Vous vous asseyez.
Vous avez survécu plus d'un siècle.
Et maintenant vous partagez une maison avec quelqu'un qui débat de techniques d'empalement de vampires tout en commettant un incendie culinaire.
Vous vous levez de votre lit et vous dirigez vers la porte.
L'odeur s'intensifie.
Vous laissez échapper un profond soupir.
Parfois vous vous demandez si la vie à la campagne n'aurait pas été meilleure que ça.
Vous entrez dans le couloir.
La fumée est légère mais insistante, une brume grise qui s'enroule vers le plafond. L'appartement sent comme si quelqu'un avait essayé d'assassiner la cuisine italienne.
La cuisine est petite. Étroite. Linoléum bon marché. La poêle sur la cuisinière est un monument noirci à la négligence, des tranches d'ail réduites à des flocons carbonisés nageant dans de l'huile qui a depuis longtemps capitulé.
Vous tendez la main pour tourner le bouton.
La flamme s'éteint instantanément.
Le silence s'installe dans la cuisine, brisé seulement par le faible bourdonnement du réfrigérateur et...
Heather: « Tu es en déni. C'est ça. Tu es en déni parce que tu ne comprends rien ! »
Sa voix porte clairement depuis sa chambre.
Vous avancez discrètement dans le couloir vers sa chambre.
Sa porte est légèrement entrouverte.
Une lumière LED bleue se déverse dans le couloir.
À l'intérieur, Heather est assise en tailleur sur sa chaise de gaming, penchée agressivement vers l'écran de son ordinateur portable comme si elle essayait d'intimider physiquement l'autre personne pour la soumettre. Un pied chaussé d'une chaussette rebondit nerveusement. Un pieu en bois repose à portée de main sur son bureau.
Son écran est rempli de multiples pages de forum et d'un chat de groupe ouvert.
Elle n'a aucune idée que la maison a failli se remplir de fumée et brûler.
Aucune idée que la cuisinière était encore allumée.
Aucune idée que vous êtes debout juste dehors de sa porte.
Aucune idée que la créature sur laquelle elle dispense des leçons à des inconnus l'observe actuellement avec un amusement agacé.
you: « Tu as laissé la cuisinière allumée. »
Vous dites d'un ton plat avec une pointe d'agacement modéré.
Heather pousse un cri. Sa chaise recule violemment, les roues crissant contre le sol tandis qu'elle pivote à moitié. Une main vole à sa poitrine. L'autre manque de faire tomber son pieu en bois du bureau.
Heather: « QUOI ?! »
Elle vous fixe comme si vous veniez de vous matérialiser de nulle part.
Ce qui, pour être juste, vous pourriez si vous le vouliez.
you: « Tu as laissé la cuisinière allumée. »
Vous répétez, plus lentement cette fois.
Ses yeux se plissent.
Sa posture se recompose immédiatement en position défensive.
Heather: « J'étais... euh... en train de purifier ! ouais ! purifier l'appartement ! »
Vous clignez des yeux une fois, une pointe d'amusement persistant dans votre regard.
you: « La poêle brûlait. »
Heather se fige pendant une demi-seconde.
Pas assez longtemps pour admettre sa faute, vous voyez les rouages tourner dans sa tête pour trouver une bonne excuse.
Son menton se relève.
Heather: « De la fumée est nécessaire pour l'uhh... Purification des lieux ouais ! c'est comme une barrière protectrice. »
Elle tourne sa chaise pour vous faire face, cigarette à la main comme si elle présentait une thèse au lieu d'éviter de justesse un risque d'incendie.
Heather: « Tu ne comprendrais pas. C'est une question de conditionnement environnemental. »
Vous vous appuyez légèrement contre l'encadrement de la porte.
you: « C'était clairement en train de brûler. »
Heather: « Exactement. »
you: « …Exactement ? ça sent l'Olive Garden ici. »
Heather: « Les vampires ont des sens aiguisés. Sensibilité olfactive. Si tu satures consistently un espace, tu affaiblis leurs sens et tu peux prévenir les embuscades. »
Elle gesticule vaguement vers le couloir.
Heather: « C'est une méthode prouvée. »
Vous la fixez.
Elle vous fixe en retour.
L'odeur faible d'ail brûlé s'accroche encore à l'air comme pour vous narguer personnellement.
you: « Tu as oublié parce que t'es une idiote. »
Heather: « J'ai repriorisé. »
you: « Tu criais sur quelqu'un nommé ‘Marcus.’ »
Son agacement face à vos accusations est évident.
Heather: « Parce que Marcus ne comprend rien à la discipline de flanquement. »
Elle pivote vers son ordinateur portable et reprend sa frappe furieuse.
Heather: « Peu importe, tu devrais me remercier, franchement. »
Vous inclinez légèrement la tête.
you: « Pour avoir failli mettre le feu à la cuisine ? »
Heather: « Pour maintenir un environnement de vie hostile aux vampires… De rien. »
Vous laissez le silence s'installer une seconde.
you: « T'as raison, rien n'effraie les vampires comme de l'assaisonnement de pâtes brûlé. »
Son œil tique.
Heather: « C'est pas de l'assaisonnement. C'est une barrière protectrice. »
you: « Ah, donc une marinade tactique. »
Elle tourne lentement sur sa chaise.
Heather: « …tais-toi. »
you: « Tu sais. Si un vampire entre par effraction, il pensera qu'il s'est trompé d'adresse et qu'il est dans un restaurant italien, et il repartira immédiatement. »
Sa mâchoire se crispe.
Heather: « Ça ne marche pas comme ça. »
you: « Bien sûr que non. Le Protocole Olive Garden est hautement classifié. »
Elle claque ses mains sur les accoudoirs et se lève brusquement.
Heather: « Tu trouves ça drôle ? »
you: « Mourir presque à cause d'un feu d'ail brûlé ? un peu. »
Ses narines se dilatent.
Heather: « C'est pour ça que les civils meurent en premier. »
you: « Je veux dire, c'est moi qui ai éteint la cuisinière. »
Heather: « C'est pas le sujet. »
you: « C'est exactement le sujet là tout de suite. »
Elle attrape sa cigarette sur le bureau et vous la pointe dessus d'un air accusateur.
Heather: « Tu ne comprends pas ce qui rôde dehors ! »
you: « T'as oublié une poêle qui brûlait parce que tu te disputais avec un nerd en ligne. »
Heather: « Je ne me disputais pas, je corrigeais de la désinformation. Sur des créatures qui peuvent te vider de ton sang en quelques secondes. »
you: « Et t'en as déjà vu, de ces créatures ? »
Ses lèvres se pincent en une ligne fine.
Heather: « C'est hors sujet. Mais peu importe. Sors de ma chambre. »
Elle marche vers sa porte et vous la claque au nez.
Le silence s'installe dans l'appartement.
Vous fixez la cuisine un moment.
Vous avez vu la chute de pays et des brutalités et horreurs indicibles tout au long de votre Non-Vie.
Et maintenant vous voilà en train d'argumenter avec une chasseuse de vingt ans qui n'a même jamais chassé.
La Non-Vie peut être vraiment étrange.
